Habla El Juli

 

Acerca de la absurda polvareda que se ha levantado con el anuncio de que Morante de la Puebla y El Juli van a presentar en sendas ruedas de prensa su temporada de 2014, antes de que empiece, no entiendo nada. 

Y no entiendo nada porque no creo yo, y lo mismo me equivoco, que estos dos matadores de toros -en la higuera, por lo demás- citen a los periodistas para darles una relación con pelos y señales de las ferias en las que se anunciarán de aquí al Pilar, a dos meses en este momento de que comiencen las Fallas de Valencia: qué plazas, con qué toros, qué compañeros, fechas, y demás datos y otras bobadas por adelantadas en estos día de enero, que tan alborotado tiene al personal.

A nadie con dos dedos de frente le puede entrar en la cabeza que El Juli convoque para darnos una relación exacta, festejo por festejo, con los contratos cerrados de lo que será su campaña porque eso es simplemente imposible, sospechando yo que la miga va a residir en el número de corridas de toros que piensa torear, con alguna alusión envenenada a determinada plaza de primera... y a mí empresarios.

Muy interesante la jugada en tiempos de caos con los pilares de la Fiesta tambaleándose, apasionantes momentos para los forofos de la serie negra, los cincos sentidos de la afición deben estar puestos ahí y no divagar, ya que los hay que se engloban a la mínima y llegan a conclusiones de chiste. 

Me chuparé el dedo, pero yo albergo esperanzas de que El Juli se pringue, y ya que nos recibirá en un espacio como el Círculo de Bellas Artes y aunque a mí no me gusta el sitio porque no le pega nada, que El Juli tenga guardada alguna sorpresa con declaración formal de dar el morro en algún ciclo de relumbrón,
como está obligado a darlo.

De lo contrario, haría el ridículo.

Sigo teniendo problemas al editar, en

 esta entrada el texto iba ligado a lo de Manzanares y su comunicado, con lo cual 

queda archivado lo escrito para mejor ocasión.

Avance informativo

Dejó aquí lo que dejo, únicamente para que cuando llegue el momento del cercano desenlace, valore el personal que servidora ha estado en el tajo informativo, como una jabata al pie del cañón de la noticia, moviéndome como una de Victorino crotalona.

Dirán mis críticos que la primicia es propia de páginas de Sociedad, la gran escuela, o más bien diran que de prensa rosa, del corazón, de prensa no taurina, pues a mis críticos en cuanto los sacas de las reatas y los plomizos datos de cuatro ganaderías en plan zoológico la misteriosa dehesa, que tantos secretos guarda, ya no existe nada más en el mundo por lo que merezca la pena vivir. Qué hartazgo, qué veinteañeros aficionados sentando cátedra sobre lo que desconocemos todos, cuanto tópico, qué horror de toristas que vienen a relevarnos, miedo dan, qué aburrimiento de documentalistas, cuánto ignorante, vaya repipis papagayos de conocimientos absurdos que no sirven para nada si no es para presumir entre la cuchipandi, qué desgracia más grande: esto se acaba.

La noticia sin embargo, para mí manera de ver, es de alcance superior, en lo taurino. Hasta el punto de que me atrevo a opinar que puede cambiar la deriva del twitterbull, o al menos frenarla, de que caerá como una bomba además por sorprendente, la conducta de los internautas de toros va a modificarse tras ella, para mejor.

Hablo de un perfil fake, de muy feo estilo, una cosa muy desagradable para mucha gente de toda condición, vomitivo, es delito se mire por donde se mire, hoy en día muy penado por fin y para más señas, pero no puedo añadir más para no interrumpir las avanzadas investigaciones. 

Con mis disculpas a los interesados por adelantarme sin su permiso.

Visitación

No me gusta El Greco, pero confieso que es el pintor español, entendiendo que no era español, que más curiosidad me produce por muchas cosas, de personalidad en el trazo como ninguno, me llama la atención sobre todo por ser tan diferente a todos los pintores de su época

Y este cuadro concretamente, Visitación, que tuve la suerte de ver cara a cara en una antológica que le montaron a primeros de los años ochenta en el Museo de Prado de la manita yo de Antón Lamazares, aquí, me dejó turulata para los restos por lo misteriosamente adelantado a su época que lo encontré, tocada desde entonces con el cuadro, querido David Plaza como bien sabes, aunque recuerdo los mantos de la Virgen María y de su prima Santa Isabel como de tonos más tirando al color verde.

Me voy mañana por la mañana de viaje, tras El Greco, llevo móvil pero el móvil mío es una patata de hace diez años, sin internet, así que estaré alejada de estas cochambrosas batallas de taurinitos por unos días.

Feliz semana, amigos, y gracias por la fidelidad de ustedes. 

Salvemos Zaragoza: dos 'pringaos' (yIIbis)

A estas alturas de la película y como la audiencia de este blog ya es mayorcita, y ojo con lo de estas alturas para mayor compresión de los presentes escritos, el que un julai como Fernando Polo Agote llame puta a cualquier mujer desde el blog de Rafael Martínez Montesa, otro julai, puede ser hasta beneficiosos para esa mujer, a estas alturas, repito, que hubo otros tiempos muy diferentes.

Confieso que yo le he podido hasta sacar partido al puñalón, porque pudiera así mismo darse el caso, incluso, de que servidora de ustedes fuera mucho más puta que lo que Polo y el otro del chaqué pudieran imaginarse.
El aparataje de esta historia que les cuento no asienta en lo anterior, no estamos ante un combate personal, que también lo estamos pues si estos dos individuos no se hubieran pasado de la raya en condición de cómplices de un delincuente vasco que obedecía indicaciones venteñas desde el tendido 7, señor Chopera, don José Antonio, que le he parado a usted a una tropa de rumiantes muy pesada, lo mismo ni siquiera hubiera memorizado servidora sus nombres y apellidos y no se hubiera propuesto una llegar a desenmascararlos caiga quien caiga, con dos cojones.
No voy de ego, paso, soy res de ego colmado y conciencia tranquila, pero poniendo la muestra personal como socorrido ejemplo y para explicación de bobos, va una pregunta simple para el personal: 
¿dos hombres con esa manera de ir por la vida merecen que los consideremos cabecillas de la afición comprometida con ganas de arrimar el hombro y sacar a flote esto?
No.
 Confíen en mí, háganme caso, es urgente que desbrocemos la selva comenzando por la hojarasca, pisoteada, para cuando lleguemos a los troncos gordos no nos embarremos. 

Ya dije que Corrochanito no tiene peligro, ahora en este preciso momento por cierto abriendo de nuevo el blog, que hay que seguirlo obligatoriamente porque va de 'enterao' y da sus cotillas claves, y pueden hacerlo pinchando aquí. 

Corrochanito es un frívolo puro del encaste variado de los frívolos, a tolva abierta por esas vías, haciendo ver, a quien le quiera mirar, que se relaciona con el taurineo famoso, y venga jarana, pero no le acompañan las hechuras del frívolo toreador de cafetería y, además y para su ruina, carece de la mínima mueca literaria como todo simpático vivalavirgen de caché, va derrochando. 
De perfil muy simple estos dos personajillos pertenecientes al enjambre eterno que mariposea por los alrededores de los poderosos de toro, locos por meter cuchara, enfermos deslumbrados por el sacro vestido de torear al que si es preciso desprecian, sobones, tienen además la desgracia melón de considerarnos tontos a los demás mortales y, en el caso concreto de Polo que todo hay que reconocerlo por justicia, se aprecia en él a un tipo con dotes evidentes para ser el presidente de su comunidad de vecinos, y de ser buen presidente.

Con vocación innata al pastoreo, Polo, catequista de peñas taurinas y de todo foro provinciano donde poder ronear de lo que fuera, tiene pinta de curina y hasta le veo la coronilla por debajo de la cornamenta de globos, llegando en un pasado reciente a creérselo fanfarrón. Por entonces iba de figura de la afición, era un patético pilar de aquellas primerizas páginas de toros en Internet, ¡no vean!, y un hombre dichoso y con poderío, mientras acarreaba al rebaño aragonés por un sendero marcado por no se sabe quién, y las web y blogs de los inicios le servían para amplificar sus sermones.
Pero Polo, menudo es Polo, cómo será Polo a mí manera de ver la ganadería y para que ustedes me entiendan de una vez y vayamos al grano cuanto antes, que de haber llegado Polo a taurino poderoso si acaso no se le cortan las alas al pollo, yo preferiría a Serolo que a Polo para regir la Real Maestranza de Caballería de Sevilla, y hablo en serio.
Oscuro personaje, mediocre como un mediocre de Maupassant, titular de carguillos varios con el monto justo como para dejarle presumir los oligarcas, correveidile, ha ratoneado entre los poderosos de la ultima camada de empresarios carniceros a dehuesar la sabrosa pieza de la Misericordia, en representación de un buen número de aficionados de allí o eso parecía desde fuera.
 Colaborador indiscutible como pieza barata del deprimente desastre en que tenemos atollada la joya de Pignatelli, no merece nada más que mi desprecio.
Aficionados varios aragoneses criados a sus pechos y amantes del modelo francés en el que se amparaban, ilusos que pretendieron que nos tragáramos que la plaza de la capital maña podría desplazar a la de Bilbao, pintureros de provincias vendiéndonos la moto de Zaragoza como centro mundial de la afición internacional que les visitaba, y venga bombo, clamaban estos angelitos, ya digo, por el modelo francés ese que consiste en que las plazas las regenten determinadas comisiones de aficionados, únicamente para ver si les caía la breva a ellos, cuando los cimientos de la del bicentenario coso de la capital maña comenzaban a rugir hará cosa de un lustro.
Burros, adoctrinaban desde alguna página web que estuvo muy de moda, hoy muda ante la desolación, sin nunca considerar que eso es precisamente lo único que diferencia el modelo francés del español, su afición, la calidad de su afición fuera de toda sospecha y en líneas generales, pues los profesionales del espectáculo son los mismos. Eso por un lado, y, por otro, tampoco estamos los demás en edad como para creernos que nadie por el simple hecho de ser aficionado esté libre una vez llegado a arriba de llevarse el manso. Ser aficionado no libera de ser un corrupto, se puede ser un santo como aficionado y un estafador como empresario en cuanto ves color, ser aficionado no da garantías absolutas de nada, y menos morales, el hombre, como el toro, es siempre el mismo. 
Zaragoza, muro de contención de la barbaridad catalana y frontera ahora mismo con Francia, el estratégico enclave de su centenaria plaza está hecho puré sin fuerza ninguna como para parar la mancha de grasa pegajosa que llega desde Barcelona, y esta pareja de pájaros aragoneses han contribuido a ello, trasladándoles servidora para finalizar la sábana que me marco, una inquietud personal que me carcome. Tufo me da, me indigno, me vuelve a dar el tufo, me indigno más, indago y no me desengañan las averiguaciones, más tufo todavía, azuzando servidora desde aquí a la afición sana de aquellas queridas latitudes para que esté prevenida y tenga en cuenta lo que sigue.
¿Estaría, o ha estado, Fernando Polo dispuesto a presentarse, formando parte de un equipo, para licitar ante la Diputación de Zaragoza por la plaza de toros de su ciudad?  

Salvemos Zaragoza: dos 'pringaos' (yII)

 Fernando Polo Agote, puro en ristre

Rafael Martínez Montesa, alias Corrochanito

Sigo con problemas técnicos a la hora de editar el texto, que está hecho pues es continuación del anterior, viéndome forzada a partirlo en dos como les dije.

Así, en cuanto solucionemos la avería aquí lo tendrán, adelantándose que en esta entrega ya no se habla de un asunto personal como en la introducción, sino taurino, que es lo que verdaderamente nos interesa a todos.

Salvemos Zaragoza: dos 'pringaos' (I)

El fulano de arriba se llama

 Fernando Polo Agote.
Coronado de aire en noche happy, como se aprecia, hasta que no se demuestre lo contrario fue semejante esperpento el tío mierda que llamó a servidora puta cuando el subidón aquel del misericordioso y zaragozano año de 2008, sin que servidora haya recibido de momento ningún tipo de desmentido personal acerca por tan suicida circunstancia, tras acusarle de ello servidora desde aquí más dieciocho o veinte veces.
Hombre orquesta Polo del gazpachito de allí, un hortera, de los listillos, piante entre los de su grupo pero de los que se arruga frente a los poderosos, y doy fe, porque yo lo he visto en una mesa redonda en los Madriles con servidora sentada enfrente, clavándole la mirada, mientras no daba el menda ni pie con bola.

Txerri coautor de la txerrijana.blog, aquel cómico rentoi propio de primos que se tiraron tres eran tres,

habiendo sido utilizados vilmente los tres incautos como carne de segunda, para picar, por entes más poderosos de la afición Íntegra nacional, sitos en Las Ventas, localización tendido 7 de la plaza de Madrid.     Es un hombre peligroso no obstante, cuidadito empresarios con planes para gestionar la Misericordia, tiene el peligro de todos los tontos.  

Pues, ya digo, va el mamarracho de Polo Agote, Fernando, foto de arriba, y me llama puta sin conocerme de nada y sin tener en cuenta mis características como persona y mi posición de compromiso verdadero CQC y a combatir se ha dicho hasta la muerte, como lo oyen -pu-ta, jijí- y lo hace desde el blog de Rafael Martínez Montesa, alias Corrochanito, foto de abajo.

Concejalucho el tal Martínez Montesa si Dios no lo ha remediado todavía de un pueblecito aragonés y personaje muy conocido en Las Ventas por la creme, de Festejos la concejalía, creo, vinculado con alguna sospecha que se trilló por aquí a un Bolsín de aquellas tierras del que tengo noticias vagas. Tiene fama de bocazas, un poco bufonesco me resulta a mí, y le gusta más un taurino de fama que a un tonto un lápiz.

No tiene peligro.
Mientras Polo es dado a las chaquetas de pana no usadas para las ocasiones especiales, Corrochanito se nos disfraza de tal manera para ir a lo que parece ser una boda, y sin palabras me encuentro pues mi persona ante semejante joya del arte fotográfico, y hablo en serio, se queda muda y achanta. 

Antes, acudo a las enseñanzas infantiles cuando en casos parecidos la gente vieja de mi pueblo para explicarme lo inexplicable frente a estas visiones paranormales a tan escasa edad, siempre me decía "hija, es que hasta los gatos quieren zapatos", y yo entendía perfectamente lo que se me quería inculcar y aún no se me ha olvidado.

Quietos, ¿he hablado de zapatos? 

Pues vamos a fijarnos en los que calza aquí el andoba rematando su casero chaqué, como pezuñas, escandalícense conmigo y copadezcan la ignorancia, porque, ¿son zapatos o son botas?

¡Son botas!

Pobre, y aquí ya me vengo yo abajo cuando miro esa carita de Corrochanito con esas gafas rockabilly tan a juego, pareciera también recién pelado, otro error, con su pochette en blanco como si fuera a pedir orejas al presidente... y dejo raudo de atizarle, por compasión. 

 

 

 Continuará en la próxima entrada dedicada a Salvemos Zaragoza, pues el subir el texto punto por punto está siendo agónico.

Nota: la foto de Corrochanito está sacada de
twitter, creo, y me la mandó un lector. Se advierte, no sea que pase como con el novio de la Rebefucos, cuando aquello, que me advirtió el muchacho
 de que podría echarme encima a la Guardia Civil.

Sobre twitter

Sigo volcada en surtir a mi amigo, el venerable taurino de alto copete, de todo lo que entallo en los más recónditos rincones de Internet, que frecuento.
Hablábamos el taurino y yo del twitter esta mañana por correo, decidiendo servidora, con el fin de hacer partícipes a los lectores, que de lo que una sacuda por allí van a estar ustedes informados por aquí. Parcialmente como es lógico, tampoco me voy a quedar con el culo al aire con la que está cayendo, tapándose por tanto en lo que se publique en el blog, aquello que pudiera comprometernos a cualquiera de los dos.

Esto le decía yo hace un rato al taurino de alto copete, jijí, "¡vaya banda!", 

me despedía.

...Te decía anoche sobre la curiosidad que me produce cómo están utilizando los taurinos de las alturas (y han estado, hasta dar un volantazo sorprendente) semejante cepo del que hay que huir como de la peste. Tras una entrada estelar de estos 'mataos' en la red de pajarito, pío, pío, creyéndose que aquella gleba es el patio del desolladero, han ido desapareciendo poco a poco y en el más completo de los silencios, muy inteligentemente, sin que se notara, para presentarse ahora bajo otra modalidad, ahora sí, mucho más sibilina, tal y como les corresponde.

Máximo cadáver de lo que digo oliendo que atufa a trescientos pasos: XXX, (...)  y ciudadano desinformado como pocos, que ignora que una de las primeras noticias que tuvimos en España acerca del puto twitter, fue una dando cuenta de que el invento se había tragado a Alejandro Sanz -lo reventaron- y estarás de acuerdo conmigo en que Alejandro Sanz como luminaria del mundo del espectáculo internacional, pongamos, le da dieciocho o veinte vueltas en el aire como mínimo a Migue Ángel Perera, pongamos también por caso.

A lo que iba, al reciclado de los taurinos en el twitterbull, que ha consistido en lo siguiente. 

En twitter existe la peligrosísima posibilidad de ampararte en un Fake. Dicen que un fake es la posibilidad de decir lo que te salga de las narices, aunque hasta cierto punto, ejem, usurpando la identidad de otra persona y en su nombre hablar al orbe, siempre que pongas "parodia" en tu perfil. Obviamente tienes que saber mucho del que parodias, y de sus alrededores, y es así como están moviendo esto los poderosos del cuerno, notándose perfectamente que son profesionales, tirándosela unos a otros, con el inofensivo coro talibán de la afición íntegra, que los considera santones sin darse cuenta que son los mismos perros con distintos collares.

Entre otros, tiene fake XXX, XXX, XXX, XXX, XXX, etc...  tu amigo Román no tiene, de ese no se acuerda nadie, es una momia de Valladolid.

Hasta otra, XXX, que te mandaré carnaza en cuanto medio la atrape.

Bs.CE

Fdo: la condesa de Estraza

Pues empezamos bien

 Mi admirado Mike Tyson, de los Pesados

Vaya mañanita primera del año que me he pagado surtiendo de información a un taurino de alto copete negado para el manejo de las redes sociales, referente al asunto de Fernando Galindo vs Vicente Zabala, que debería premiarme con algún humilde óbolo en este 2014 el taurino de alto copete, por buen y desinteresado comportamiento de la que aquí firma.

¿Y qué foto pongo yo ahora para ilustrar de estos dos con la cara rota?

 Porque la imagen dada por ambos en cuanto el asunto salte a titulares de alcance va a hacer mucho daño cara al exterior, y, aunque a mí no me escandaliza, no me gustaría contribuir a la difusión de tan demoledora información gráfica.

Pero tiene fama una de ser la mujer más optimista del planeta, hasta sirvo de risión por tal motivo, y me quedo pensando y llego a conclusiones paranormales que se las cuento vía mail al taurino de alto copete, para llegar por aquí y compartirlas con todos ustedes.

Que esto hay que limpiarlo lo sabe hasta Carracuca y el combate entre periodista y torero hasta puede servirnos de alerta, muy positivamente, dentro de la profunda depresión que nos causa conocer al dedillo los entresijos de esta industria del cuerno pocho y la dolorosa sensación de que la maraña es tan gorda que nada más se puede desenredar a base de palos unos con otros.

Que para comenzar a mover las alfombras, que tiemblan bajo los pies de todo 'quisqui' que esté en activo y con las correspondientes y honrosas excepciones, aquí tiene que arder Troya lo entienden hasta lo niños de pecho, pero ¿no tienen ustedes argumentos para arreglar sus diferencias profesionales de otra manera, señor Fernando y Vicente Zabala de la Serna, y ahorrarnos el sofocón?  

¿Es preciso que dos tíos tenga que pegarse un curra de tal calibre?  

Y lo pregunta una apasionada del far west, nada ñoña con estas cosas, dada a la sangre caliente, peleona, natural de un pueblo de la raya portuguesa en el que todos los domingos de su infancia veía en la matinal salir del baile dos mozos enganchados por la pechera a cate limpio... 
y por la tarde en la plaza los días de toros, ni les cuento. 

Yo no soy nada de "haz el amor y no la guerra", más bien soy de aquello de "quien a hierro mata a hierro muere", y además creo entender con el respeto debido la locura.

Manzanita

Como todos los años por estas fechas se felicita el 2014 a la buena gente, 

con mis deseos de paz y prosperidad, 

y como todos los años del mismo modo se pide un cargamento de huesos duros de roer para los perros,
 que también son de Dios las criaturitas.

Pronóstico para 2014, inmediato:

Se está librando en una red social una batalla humana, 

contra una mujer, ¡otra!, y todo el mundo en el ajo, 

que su desenlace va a causar estupor. 

Esto se anima,

 con el muermo que tenía una lo mismo hasta me espabilo.

Enhorabuena, toreros

Así, así, pero, vamos a ver, 
¿quién manda aquí?

Se felicita a Morante de la Pueba, El Juli, Manzanares, 

Miguel Ángel Perera y Alejandro Talavante, 

aunque me parece poco la medida tomada de no torear en Sevilla, 

que se espera que sea cumplida a rajatabla la postura, 

y me parece poco porque lo suyo sería

 que cogiera uno de estos cinco matadores de toros un micrófono

y pusiera a más de uno donde debe estar, 

denunciando qué es de verdad lo que pasa aquí.

R.I.P.

Descanse en paz Laureano de Jesús, 

con el más sentido pésame de todos los lectores de este blog para los familiares y amigos del torero caído en México.