Las pulgas de Abellán

  Miguel Abellán, con el pitón del toro, ya picado, a la altura exacta de las cejas

La corrida venía precedida por una campaña orquesta por la banda de música del twitter, pues los del twitter son especialistas en tirarse en plancha y pegarse unos barrigazos de la leche, y la corrida resultó una corrida muy interesante de ver y de analizar, por muchos motivos, toreros y no toreros, una corrida que también nos sorprendió a aquellos presentes que nunca nos adelantamos a los acontecimientos hablando de toros, pues nos enseñaron que en una actividad cuyo factor principal es la muerte puede pasar de todo lo pasable, 
y agoreros, los justos.

Twitter y el Plus son como Joselito y Belmonte: algo indivisible.

Una campañita tópica, llena de prejuicios de los jueces supremos de las redes sociales, invento que va a llevar a la ruina a la humanidad completa, a largo plazo, mientras que va a achicharrar ya mismo a algún figurante en particular hecho carbón ante nuestros ojos, y tiempo al tiempo porque aquí hasta la paredes oyen y chivatos haylos en cantidades industriales. 
Tópico y tópico y vengan tópicos -¡a ver!- y el tópico de tópicos residía ayer en que los animales eran de sangre Domecq procedentes del encaste bodeguero, con uno en el cartel que había salido en "Mira quien baila" como si salir en "Mira quien baila" fuera un delito para estos guardianes de la integridad folowers o incapacitara para matar toros, 
otro un murciano al que nadie conoce salvo el personal venteño que nos curramos la temporada entera, y un valiente mexicano inédito por esas plazas de Dios, al que aquí se le quiere mucho.

El que debe de tener malas pulgas por un tubo y eso es muy bueno para ser torero si se paga con el toro, es Miguel Abellán, que se jugó la vida sin trampa ni cartón ya en el primero de la tarde, de rodillas en chiquero y la imagen de David Mora rondándonos, aunque saliera de la batalla como un trapo llegando a la enfermería con una cornada en la axila, tras finiquitar gallardamente a su enemigo, y el riñón herido a punto de salírsele por la boca. 

Diera la sensación que aun sufriendo los efectos de los sedantes propios de una profunda exploración por parte de los médicos y tantos golpes en la cabeza recibidos, apareció Miguel de nuevo en el ruedo para apechugar con el toro que le quedaba y no dejar solos a sus compañeros de terna con la gayumbada del Montecillo, era el director de lidia, mientras se cruzaba por el camino con Paco Ureña que iba directo a la camilla de don Máximo con otra cornada gorda. Salía un hombre cosido, entraba otro con las carnes abiertas, y nos regalaron ambos uno de esos momentos historicos que sólo se viven en esta plaza de Madrid y que nos recuerdan que el estar allí, en ese sitio y a esa hora, es un regalo de la naturaleza por el que merece la pena vivir.

No me gustó la corrida, pero la corrida no fue aburrida ni decayó un segundo, corrida de muchas lecturas, mular, caballar, mular por las hechuras, caballar por el tamaño, hubo un brevísimo espacio de tiempo durante la faena de muleta de uno de los garlopos de Joselito Adame, el toro ya picado, luego mermado, en el que se perdía la figura del torero empequeñecida frente a la mole, en una desproporción que nada recordaba el intocable equilibrio entre las fuerzas, deforme el conjunto por completo, visualmente alejada totalmente la composición de lo que debe ser un hombre frente a un toro.  

Toros, sí, pedazos de toros, pero no toros de naturales, toros para doblarse con ellos, sobre las piernas el toreo todo, por la cara, doblándoles el cuello sin compasión a base de cintura, a sobarlos sin respiro, con torería, nada de estarse quieto frente a ellos ni de intentarlo, para en cuanto se pueda y mejor pronto que tarde montar la muleta y meterles media lagartijera como buenamente se pueda, sin perder la compostura y arriba.

¿Hubiera aguantado hoy la afición venteña esas prácticas trogloditas de la era del cromañón?

Esta es mi duda.      

Alarmo: se da el caso de que llega uno y le hace con 

el móvil una foto a la corrida en los corrales, 

¡desde arriba!, 

y va el que sea y apuesta por un toro, tirándose su correspondiente rentoi 
en el twitter para presumir ante los amigos. 

Así las cosas, se ruega a los escasos twiteros 

que crean opinión, que encaucen a los más jóvenes y contribuyan a

 su debida formación como aficionados, imponiéndose la cordura.

Lo contrario es letal cara al futuro.

Tal día como ayer

Con los seis bueyes horripilantes que salieron ayer en Madrid, me pasa lo mismo que me pasó con la corrida de Montalvo: o determinados ganaderos de los que están arriba se plantan, o hambre para los nietinos o los sobrinos nietos, y a dividir el encinar se ha dicho en parcelas urbanizadas y con chalet para que pasen las vacaciones de agosto los descendientes.

Moisés, ¿quién reseñó la corrida?

Castella es un torero al que siempre veo como borroso, a ver, es francés. Y Manzanares, un gran estoqueador que ayer no pudo con las presiones y con las presiones hay que poder, que torea exactamente igual que la tropa, pero que a él la nueva afición madrileña y esta feria se están echando de menos muchas caras de venerables ancianos aficionados, y no se lo perdona Madrid a Manzanares porque es guapo.

En cuanto a Alejandro Talavante, uno de los hombres más inteligente que he conocido, puede romper el día menos pensado en un torero muy grande, de los grandes, y podríamos encontrarnos ante el personaje escogido por el Más Allá para poner las cosas en su sitio. 

Otra vez la misma historia, que generosa es la Providencia con la Fiesta y cómo nos pone a prueba, deberíamos alabar a Dios. 

Si esto que barrunto, el galgo Talavante supiera, quisiera y pudiera llevarlo a la práctica, se rogaría desde este humilde espacio que tanto taurinos del poder como afición talibana, el gordo y el flaco, y ya que estamos jugando con fuego y es hora de mirar cada uno para sus adentros, no le pusieran entre unos y otros más duro el camino de lo que ya es a este esquelético Guadiana de Badajoz.   

Curiosidad, ¿está por fin el fotógrafo de Chopera editando

 las fotos a sangre en la página web de la plaza?

Asuntos personales

   

Tomillero, de Ibán, muy bravo, el toro de Madrid

Ni toro Tomillero ni leches, ya hablaré de él, ese toro a mí no se me olvida, pues antes que nada deseo hablar de mí, y de mi caso en Internet, ya que mi caso refleja a la perfección la catadura moral de la inmoral afición venteña de nuestro tiempo, la de la ya olvidada chapa en pecho, y ahora van y taurinizan ustedes los acontecimientos que evoco. 

Así, traduciendo unos simples hechos personales, que afectan únicamente a una abonada más, yo, comprenderán a la perfección las malhadadas reacciones de los tendidos venteños que desde principios de siglo, más o menos, vienen mostrándose: sol de protagonista, la sombra observándolos.

Lo mejor de todo, nene, papel grande para apuntar y memoria grande para recordar, peste de citas, citador. 

Total, que la que aquí firma el 23 de mayo de 2012 al término del festejo y de camino a buscar un coche aparcado por la zona, entró en el bar Waniku, de la calle Bocángel de Madrid, para ir al baño. En la puerta, un grupo de aficionados al fresco estaban tomando cañas, con un danzante de abolengo y de cuyo nombre no quiero acordarme moviendo la coleta más en plan caniche que nunca, cuando va el danzante y tuvo los santos cojones al verse arropado por los amigos, de saludarme muy atento. De mi boca salió sólo una sola palabra, una, que no la pongo y no la pongo porque el andoba en cuanto te meneas te mete un juicio que te cruje y yo creo que ya vamos por el quinto, una palabra, decía, única, solté, esa palabra que escupida por boca de una mujer, deja a un hombre seco. 

Pasé al baño, me recompuse y salí de nuevo cuando calculé que los acompañantes que había dejado atrás con las urgencias meódromas habían llegado a la puerta del garito y podrían ampararme, como así ocurrió. Eran mi sobrino Carlos, sobrino de sangre, y mi sobrino Alvarito, en acogida, dos armarios treintañeros ajenos por completo a lo que allí se cocía, luego sin arte ni parte.

Bien, ya el trío junto, salimos como pudimos del grupo, cuando al llegar al final del corro una joven y zancuda patilarga, de nariz de ave, me soltó dos insultos como dos lapos que se me pegaron en la cara como dos sellos y que en el hueso amarillo de la frente llevo grabados a escoplo, se advierte. Con mofa general hacia mi persona, todavía me retumban las carcajadas, agachando nosotros la cabecita hasta vernos libres, no sin antes implorar yo que no se volviera como toros ninguno de los dos mozos que me escoltaban.

No para ahí la cosa, meses después, en octubre, en un acto del CEU, alma mater de los ciclos invernales tras Rafael Cabrera mi amiga Beatriz Badorrey, parte del grupito haciendo piña tal que suelen, y, de nuevo, encontronazo. La parte del grupito como siempre del resto separada, como los toros de muerte, mientras que el grueso del los asistente al acto nos alpisteábamos a escote, hablando sanamente de toros y de toreros.

Los Íntegros, como se calificaban a ellos mismo en otro tiempo -eso, eso, el toro íntegro y el hombre corrompido- y ya que yo le dedique una entrada por entonces a Beatriz debido a un homenaje que le dio la Universidad a Ángela Hernández, Ángela en los carteles, es que no me dieron ni respiro, son acosadores, y por aquí entraron a saco por tal causa, pegándome cachiporrazos como si servidora fuera el muñeco del pimpampún.

Todo, con la bajeza de decir que en aquel bar, con aquel grupo de amigos aficionados alternando como la primera, gente a la que conozco de toda la vida, ellos aparte como queda dicho, yo estaba desplazada, despreciada, rechazada, y me encontraba sola.

En aquel grupo de íntegros al que me refiero, los que entraron por aquí como rayos a martirizarme y se entiende que uno de ellos por lo menos sería el autor de la marranada pues de lo contrario no se encuentra explicación y están los textos muy acertadamente publicados en este blog, había cinco personas, y estos son sus nombres:

Gloria Sánchez Grande, Rubén Sánchez, de la Asociación el Toro de Madrid, del blog reflexionandoalaverónica y en las redes Cartujanillo, Óscar Escribano, bloguero y por @alonsodeiniesta conocido, Pedro del Cerro, @dominguillos, y Juan Pasmo de elrincondeordoñez.blog, señor al que libero de toda responsabilidad, pues le tengo por un tío.

Continuará no se sabe

   cuándo (pues me queda mucho que contar, mucho) y dependiendo.

Reiterándose que taurinicen los hechos para

 mayor comprensión de la pelotera venteña.

 Foto: elrincondeordóñez

Sigue la feria

,

  Lucía y Luis Miguel, empalagosos, emulando una escena de "Vacaciones en Roma"

Ya digo que la feria se está librando más allá del ruedo y los ruidos de sables cruzados indican que la batalla a espada limpia de buen acero toledano ha comenzado, con puñales traicioneros viéndose brillar por encima de la espalda de alguno, puñal de puño de aluño.

Es más, diera la sensación cuando recorres esos pasillos por los más variados territorios poniendo la antena, que lo que menos consecuencia va a traer -a corto plazo- es lo que está sucediendo precisamente en el ruedo. 

La bomba puede explotar antes de lo que se pensaba, Dios me coja en buen refugio, y la onda expansiva debería llegar justo desde donde empiezan las tablas de la barrera tirando hacia arriba, hombres de luces a salvo, hasta la cigüeña negra que nos tiene puesta el Plus con un tío dentro, ojo avizor, y que no sabemos para lo que sirve.

Yo voy de fogonera, posicionada me hallo, doy a saber, y me he apuntado voluntaria a la locomotora del tren bala, y a sus maquinistas sigo, ¡ar!, acatando servidora el consejo de no achicar fuego ni por mis muertos y teniéndose constancia en el comboy de que la que firma posee napalm, napalm, na-palm, y bolígrafos me echo al cinto como una lanzadora de cuchillos del Oeste americano, ya un poco pasa.

Hablando de cuchillos: Isra, ¿cómo llevas el sainete de Morante de la Puebla y lo de la Champions League? Habla, Isra, habla.

Que si vampiros decíamos el otro día aquí comentando lo de Morante de la Puebla, ole Morante, esos atildados sarasas confitados hasta las cejas que salen de noche a mariconear, y se aprovechaba la ocasión entonces para recordar la gigantesca figura del mítico caníbal Evander Holyfield, que ese sí que te pega un bocao, señores del graderío venteño, y espabila a la más pintá.

 Oh! Caníbales he dicho, qué lucidez, y el problema de la Fiesta resuelto en dos minutos, porque el problema de la Fiesta es humano y no animal. Eso, caníbales, se necesitan caníbales, un cruce del minoritario encaste caníbal con vacas del mayoritario encaste bodeguero de variadas pintas las becerras, se precisan, y a esperar resultados en el 'tentaero'.

Yo creo que Lucía Bosé pensaba algo parecido la noche que conoció a Luis Miguel, en la embajada de Cuba, y le preguntó Lucía al torero muy bien encaminada en su aparente ignorancia y en vista de que un herbívoro atacaba hasta matar:

- "Dominguín, ¿los toros bravos españoles comen carne?"

No puedo más, estoy del tal Ricardo Gallardo y de su show 

en los callejones -con un Borha Domecq ayer 

a su vera que pareciera un lacayo, jijí- hasta 

la coronilla. 

Señores del toro, ¿por qué le ríen 

ustedes a este tipejo sus deprimentes gracias? 

Que alguien lo pare, (continuará).

Enhorabuena, José Luis Pereda

Y ahora voy yo y me enlazo a mí misma, ea, como dicen l@s expert@s sabues@s en la sombra que hacía el Muñecón y lo dicen cachondeándose del patético carnicero, con un as que tenía servidora guardado en la manga, de fecha 7 de mayo de 2010, que ya ha llovido.

¿Cobrará actualidad hoy aquel rentoi mío alabando en contra de la opinión general -casi me linchan- la presencia de los toros del criador de Huelva en tan lejana feria?

Foto: ambitoros

Lo que hacen los toros

Ayer no fui a la trágala de lo de Peñajara, ¡de casta jijona!, ganaderías inventadas por talibanes no camelar servidora y estar mosca mi persona por costumbre, ni voy hoy ni por supuesto fui a la de rejones del sábado.

La dicha completa, qué pesadez de feria, qué ganas de que acabe, larga como un día sin pan y una prueba física muy dura para el público, este palizón sin respiro no hay cuerpo humano que lo aguante.

Confesión

Paolo Uccello

No me gusta jurar, pero juro por lo más sagrado que hasta hace unos minutos, no llega a una hora, ignoraba servidora la existencia de un blog en el que se trata el vampirismo y el mundo de las tinieblas, vampirillos que podrían andar por aquí con más frecuencia de la deseada, y que todos aquellos lanzazos que servidora venía pegando, juro, incluida una advertencia a Morante de la Puebla, procedían únicamente de mis intuitivas impresiones percibidas en la plaza de toros de Madrid.

Ya saben ustedes mis creencias, jamás las he ocultado, así que para purificar si fuera menester y llenar de luz este luminoso espacio, pongo como protección a esta especie de angelito de uno de mis pintores favoritos, pareciera femenino, curiosamente, que tanta buena suerte consigo nos va a traer.

Vade retro

Ayuda pido

Plaza de toros Monumental de Madrid a 23 de mayo de 2014, Miguel Ángel Perera en el ruedo venteño 

¿Sabe alguien dónde puedo encontrar una buena foto de Perera, que tengo que escribir una cosita?

Llegó Morante

Cómo estará mi cabeza repleta de toros a estas alturas del 23 de mayo, feliz cumpleaños, Emilio Muñoz, pariente, que ayer servidora no recordaba que toreaba Alejandro Talavante. Es más, creía que el tercero de la terna era Perera pues no consulté el cartel ya que fue una jornada movidita en lo personal, también tal día era mi cumpleaños, y lo que suelen traer consigo estas fechas telefónicamente, no se lo deseo a nadie.

Fue a la entrada cuando me abrieron los ojos Minuca y su esposo Agustín Díaz Yanes, ay Tano que mi Tano que mi Tano, y entonces me variaron a mí la coordenadas existenciales y descargué inquietudes con san Jorge Laverón, a mi derecha sentado.

Con Finito de Sabadell, quizás el torero de todo el escalafón superior que menos me gusta, y un Perera que no me dice nada pero podría empezar a decírmelo, me planté en la plaza únicamente con la intención de ver a Morante de la Puebla del Río Guadalquivir, con el cebo añadido de que los toros anunciados eran de Montalvo.

A mí como aficionada me cabe perfectamente lo de ayer de Morante en la cabeza, como lo de Morante se han visto mítines a barullo de gente infinitamente más dudosa que Morante y para nuestra desgracia ya no se ven, que esto está plano, como el encefalograma de un muerto, payo, soseras, sin pizca de gracia, un muermo de toreo que no hay quien lo aguante.

Dicho lo cual, y con Talavante diciendo aquí estoy yo frente al manso de Juan Ignacio y esto que ven ustedes es el aperitivo para empezar mi feria, aquí en los medios y durante este vendaval así torea mi cuerpo serrano al natural, quietas las plantas, muy vertical, sólo le queda a una volver a cebarse con la plaza de Madrid y sus actuales circunstancias.

¿Por qué no dio Talavante la vuelta al ruedo? ¿Quién le cortó el paso cuando amagó con iniciarla? ¿Qué tiene que hacer un hombre para pegarse una vuelta al ruedo en esta plaza? 

Porque si la faena a la que me refiero no era de vuelta al ruedo y alguien la interrumpió por lo que fuera, incluso por ignorancia, aquí hay que empezar a sacar los pies del cesto y a arriesgar el pellejo nuevamente, se ha dicho. Comenzando a tirar de la manta de verdad, en lo taurino, ojito, que a mí no me interesan las historias personales y nunca me meto donde no me llaman, algo muy fácil el hincarle el diente al tema pues todo lo tenemos escrito y ordenado, denuncias sobre el historial, como aficionados, de un sector muy definido del abono de Madrid -saludos, Rosco, que eres un señor, limpia el 7, tío- remontándome únicamente, y con precisión, a escasos diez años atrás.

Que mató mal al tercero de la tarde Talavante dirán algunos. Mentira, y se advierte que servidora no repasa vídeos ni analiza imágenes de ningún tipo luego mi opinión es meramente visual desde el tendido, pues Talavante se colocó muy bien al cuadrar, una miaja el estoque apuntando arriba, se tiró derecho, como un rayo, y cayó la estocada defectuosa porque el toro le hizo lo que me pareció un extraño.

Aquí la clave sería conocer quién decidió embarcar 

esa corrida de Montalvo, ¡ese error que pagaron todos!, cuyo principal 

defecto es que la corrida era muy fea, feísima, era un zarrio. Porque locos estamos lo 

justo y aquí gente venteña existe, todos aquellos

que nos chupamos la temporada

 entera, que venimos observando

 con verdadero placer el acertado trabajo ganadero de 

Juan Ignacio Pérez-Tabernero. Y además 

los que han visto la corrida lidiada en Sevilla días pasados

de mismo hierro salmantino, llegan hablando 

maravillas de ella en cuanto a presentación y juego.

   

Matanza en Texas II

Vuelve a circular por los ventiscos pasillos de esas almenas venteñas como siempre que no hay otra cosa de la que quejarse, para que se nos note, y ya que esta feria está dejando muchos tópicos pulverizados, y más que va a dejar, esa especie que quiere hacernos creer que los toros en Madrid actualmente no se pican.

¿Que no se pican?

Pero si los matan en el caballo, los destrozan, señores ganaderos y ustedes mutis, criar un toro para eso, qué vergüenza, y ahí tienen como muestra una foto del segundo de ayer escogida a propósito porque sobre tal capa la sangre se nota más. Norma establecida tarde tras tarde a todo tipo de toros, desangrar a los animales, pararlos en el caballo, dejarlos 'baldaos' a base de asesinas hemorragias.

Y yo que pensaba tiempo atrás que desde el tendido y a la vista del público la Fiesta era prácticamente incruenta, hasta se destacaba hace años en las crónicas de los periódicos aquello de "hasta la pezuña" como cosa extraordinaria, cuando nos topamos hoy con animales como tapados por un edredón de sangre, los cuartos delanteros cubiertos por completo, los pitones teñidos de rojo, un canalillo escurriéndoles por el lomo casi hasta la penca del rabo y la badana empapada, una carnicería propia de Matanza en Texas II en las arenas de Madrid escenificada, y van y dicen ahora que los toros no se pican. 

Invito a fijarse a los aficionados novatos más curiosos, los veteranos ya sabemos de qué va la vaina, en la mancha dejada en el morrillo de los toros corridos en la plaza de Madrid en épocas pasadas y no lejanas tras pasar por los caballos, vean y comparen, y dejen de enredar.

Claro, dirá algún profesional y se aceptaría su opinión, eran otros toros.

Y ¡otros toreros!, ¿por qué han permitido los matadores de toros que se les birle también, en esa pérdida de autoridad constante y lamentable, la potestad de cambiar los toros cuando ellos consideren oportuno y como si consideran oportuno dejarlos crudos? 

Tiempos aquellos de aficionados que conocían mucho mejor que nosotros los secretos de la lidia, y advierto que soy una atenta aficionada a la suerte de varas, de las que procura fijarse hasta en la mano izquierda del picador y no me tengo por repipi, 

¿han oído hablar, en este sentido, de Julio Aparicio?

  22 de mayo, día de las puertas grande y consulten la estadística y

 comprobarán casualidad, día de Santa Rita de Casia, abogada 

de lo imposible, ¿cabe algo más imposible que ver a un tío salir por la puerta grande? Pero no le pidas nada a santa Rita, Juan Ignacio Pérez-Tabernero Sánchez, ni se te ocurra, que es 

una santa muy traicionera: santa RitaRita...

Suerte para esta tarde, ganadero, que nada me 

gustaría más que Morante saliera a hombros tras la muerte de un toro tuyo.

Carta a David Mora

 Querido David Mora: Se acabaron las bromas y los canchondeitos varios.

Ha sido usted el elegido para venir inesperadamente a recordarnos a 20 de mayo que aquí se muere, cuando la afición, más quemada que la pipaunindio, nos estábamos medio tomando tan a la ligera la feria a chufla, despiadados.

Y debe entender nuestro estado de desesperación como aficionados, torero, algo muy sencillo en cuanto se pusiera usted en nuestro caso, nada difícil tampoco de conseguir en su lugar pues son los matadores de toros los más perjudicados aunque parezca lo contrario -las víctimas primeras y principales- del zafarrancho en que tenemos convertido el sacrosanto arte de torear. Entre todos hecho un solar lo tenemos y no se salva nadie, desde el hombre valiente de oro que pisa la boca de riego, hasta el que se sienta bajo el tejado al abrigo de las tejas, todos y cada uno somos responsables, salvo usted, David Mora, hoy por hoy, y que Dios, que es el único ente que está esta mañana por encima de usted, le bendiga.

Tantos sus partidarios como los que hemos sido muy críticos con sus maneras ante el toro, le deseamos una pronta y llevadera recuperación, sintiéndose orgulloso y pleno de felicidad por habernos traído a la reseca memoria el principio de esta heroica actividad de ustedes, la muerte a la vista, la muerte abajo de unos de los nuestros, ante nuestros ojos.

Le debemos y por cientos de años que viviéramos no se lo podríamos pagar, la imagen bienvenida para el nuevo orden que urge aplicar a esta profesión suya y tan dolorosa sin embargo para usted como individuo, de contemplarle cuando le recogieron roto frente a la puerta de los toriles camino de no sabíamos dónde, tras ese absurdo envite de arrodillarse en la puerta de chiqueros que no conduce a nada, la arena sellada con el charco de su sangre

Ahora a recuperarte, y aquí me permito el tuteo, tómate el tiempo que necesites y no precipites reaparición ninguna, amasa lo sucedido, a comerse el  tarro se ha dicho hasta la extenuación si fuera preciso así te lo sintieras hecho agua, sin temores, asimila y sal cuando tengas que salir, como un tigre, renovado, fuera adocenamientos, David, que la medalla que te puso el destino ayer tarde te adorna y te adornará eternamente y te eleva a años siderales por encima de todos los demás hombres. 

Nosotros te estaremos esperando.  

Aviso a las 14.52h del presente día. Pregunto: ¿está siendo 

visitado este blog masivamente, se podría pensar que por gente del 

twitter, en busca de información sobre determinado personaje al que servidora le 

plantó cara en su día con dos pelés?

De lo contrario, no me lo explico 

Cuchillo y sus encuentros

Mano de Cuchillo con moneda

Israel Cuchillo ‏@IsraelCuchillo 24 h

Me han colao cinco duros no sé si por 50 cts o por dos euros. Da igual: qué arte. pic.twitter.com/i8YtHDdx2C

Rápidamente, correo que te crió a Israel Cuchillo de mi parte, mandándole las instrucciones según mi personal código de la circulación.

He aquí el mail tal cual, recordándose que se trata de un correo a la ligera, luego el estilo brilla por su ausencia como es natural:

Isra: guarda esos cinco duros. 

 Aunque no creas en estas cosas hazme caso y guárdalos, es una minúscula nave roñosa que llega a tu bolsillo desde desconocida procedencia, pero como bien dices arte trae para aburrir.
¿Cómo te diría yo? 

Pues cómo si estuvieras formando parte de un viaje misterioso del que nada conocemos y para el que has sido elegido por los diablillos, y ahora la moneda la tienes tú.
Procura no perderla, aunque decirte esto es tontería, si ella, la moneda, cuando quiera se irá.
Bs.
CE

Novillos de El Montecillo para Espada, Posada de Maravillas y Lama de
 Góngora, nada nuevo bajo el sol, ni importancia tiene, cuando es 
entre bastidores donde 
se trilla la verdadera feria: los cuchillos vuelan.
Qué gran oportunidad ahora que están enredados 
entre ellos, debilitados lógicamente por los fragores, para
 que la afición de Madrid se levantara en armas 
y pidiera cuentas.

Lo veo borroso

 

Hasta finales del siglo pasado, o sea hasta que la Monumental venteña no estaba tomada por una banda de ignorantes pero que se creen sin embargo salomones, el primer éxito de un ganadero, en Madrid, era lograr lidiar la corrida completa. 

Así, todo aquel que consiguiera el milagro de que su corrida pasara entera, ya podía ir sacando pecho y dando filón con su corbata de nudo alzado, estilo Jerez.

Cuatro toros de Couto de Fornilho, ayer, que de portugueses tienen únicamente el nombre, muy esperados por el talibaneo cuando el talibaneo no ha visto un toro de Couto de Fornilho mi por el forro, y dos toros de @torosdegerardo, de Gerardo Ortega, para tres atolondrados espadas en el cartel sin gota de sangre en las venas como para siquiera aliñarlos con gallardía y meterles media espada, en su sitio.

Cunde el pesimismo por mi zona de siempre, he vuelto a la reserva del tendido 3 y por allí me sentaré algunos tardes, quizás, o sin quizás, unas de las localizaciones donde más y mejores aficionados de los de toda la vida quedan.

Por tanto, nos dimos a las risas y a las maldades ante el plomizo espectáculo, algo infumable, desentendiéndonos del ruedo, Jorge Laverón, el doctor Modesto, de Ciudad Rodrigo, Maxi y su no menos doctorado en gramática parda made in Usera, el bellísimo Paco Luna, joven estudiante mexicano al que trajo mi respaldo pues entre sus rodillas me encuno como en una butaca, la gran señora y gran amiga Beatriz Badorrey.

Yo aporté a la chanza -mucho Corbacho a propósito de Ritter- aquella historia de mi querido y recordado amigo Manolo Vidal, vecino además de los alrededores de la plaza del Cabildo en nuestros tiempos en Sanlúcar y uno de los hombres con más ingenio que he conocido, su invento de la corrida erótica allá por los primeros años ochenta. 

Corrida de toros en la que todos los nombres de todos los actuantes iban relacionados con los asuntos del sexo, una genialidad, prodigio que tengo copiado y almacenado sabrá Dios en qué carpeta y que mis herederos, querido Jony, rescataran.

Sí recuerdo que la ganadería anunciada era la de Coito de Fornillos y los sobreros de Camaligera, la plaza la plaza mayor de Braga una vez habilidada a propósito, ya que se trataba de un festejo dieciochesco, que reaparecería el Platanito para la ocasión también creo recordar, y de que para uno de los puestos de mozo de espadas había puesto Manolito Vidal al irrepetible Pichaque.   

 Va por ti, FG, torero, con todo todo 

mi cariño y admiración.

Todo según lo previsto

Fandiño, ayer, en su estudiada pose

El de ayer era el típico festejo para echarle la cruz, y quedarse en casa.

Pero claro, hacía cuatro o cinco días que Fandiño había pegado el zapatazo célebre, rompiendo la feria y poniéndola muy interesante de seguir, y al loro hay que estar se quiera o no.

Luego lo de Abellán fuera de combate sustituido por el cebo de Joselito Adame, jamás por Juan del Álamo, seamos serios, frente a unos espécimenes de Jandilla que a una no le cabe en la cabeza cómo no se arma una tarde una buena gresca y vuelven el graderío a ser lo que fue.

Pero tranquilos, señores profesionales del toro de las altas esferas, ustedes a lo suyo y yo a la mío, que esta afición venteña de hoy, plaza tan cansinamente aburguesada, berrea mucho por las redes sociales y luego llegan los mismos a sus puestos, en la piedra de la solanera mayormente, y callan como putas no sea que se les hagan una foto y algún mala sombra, con la escopeta cargada, los saque en portada con si tal cosa al día siguiente. 

Otra desgracia: los anónimos tendidos de la Monumental que siempre fueron nido de víboras tramando los planes de los complots más ocultos, han perdido la intimidad. 

Ahora llega un twittero de mala muerte y te retrata con el móvil y al día siguiente se entera el mundo entero de tus debilidades  

Más: se ruega que los responsables hicieran desaparacer

cualquier tipo de megafonía de las plazas 

de toros, por principios. Si ayer parte del público 

ignoraba que se guardó un minuto de silencio por Joselito, que se lo

 preguntaran

al vecino de asiento como ha ocurrido toda la vida.

Foto: LMSV para largacambiada

Ovación cerrada en Madrid

¿?

Si la ovación que recibió ayer Ponce al romperse el paseíllo fue espontánea, la plaza de toros de Madrid ha perdido el norte pues se obligó a saludar y a desmonterarse a un tío que venía huyendo de la Monumental desde hacía años.

El mundo al revés, la afición venteña, a plaza llena, desaparecida.

Claro, también podría pasar que la ovación no fuera espontánea, sino provocada por los tunantes del toro y provocar una ovación en Madrid una tarde como la de ayer está tirado conociendo muy bien la plaza y dominando una estrategia antiquísima, y tratándose el fenómeno de Ponce más todavía.

Y es que yo a Enrique Ponce no le creo nada.

Advertencia

No, no es que esté tapando el desastre de ayer en la Monumental de Madrid, chinche, es que no fui.

Lo cual, el rehusar, incluso canta más a mí favor como aficionada que si hubiera ido, lamentándose mucho desde este blog las tres horas que perdió el personal tontamente.

Dicen que Adame estuvo bien, me lo creo, y me alegro mucho por el valiente Joselito, viejo amigo desde cuando no era nadie en el toreo, recién llegado a Madrid aquel novillero mexicano a la vera de El Quitos, y ocuparon durante muchos festejos de varias temporadas localidad en las filas altas de la grada del 3.

Fandiño

Que a mí no me gusta Fandiño lo sabe hasta Carracuca porque, sin ser nostálgica, a mí me gustan los toreros que me recuerdan a los toreros de cuando me iniciaba como aficionada, seguramente porque los tenga una mitificados en la memoria, que no creo, hoy especie prácticamente en extinción, que excepciones haylas, escasas, pero las hay, y Fandiño a mi manera de ver no está entre esos toreros a los que me refiero.

Fandiño, según mi opinión y resumiendo y preparada estoy para que se me tiren tomates, pertenece a la escuela de El Juli, clarísimamente, pero más canino Fandiño de aquí a Lima que el señor López, y ahí pudiera residir la explicación.

A todo esto, señores profesionales del toro: toros para Ángel Teruel se solicitan, a este torero hay que rodarlo por gaches variopintos pues de semejantes materiales andamos escasos como ustedes sabrán mejor que yo, y no me mueve el cariño y admiración que todos conocen que le profeso a esa casa torera originaria de la calle Embajadores, cruzada con la histórica saga de los Dominguín, lo cual se nota hasta en los andares.

 Nada importante me parece el considerar que a servidora no le guste Fandiño, se trata de gustos personales que no admiten discusión y que en nada van a variar la historia de la Tauromaquia, como tampoco me gusta el hígado 'encebollao' y no por ello va a sufrir merma la indecente avalancha gastronómica hasta en la sopa que nos invade por tierra, mar y aire, que me tiene estomagada.

Pero, un momento, que Fandiño a 13 de mayo, martes y 13, tranquilos, señores, sin problemas, que era el día de mi venerada Virgen de Fátima, ha puesto la feria patas arriba y el que venga detrás que vaya tomando nota. 

Y yo me alegro mucho que así fuera y no me queda otra cosa que hacer que felicitar de todo corazón al recio torero basko.

Enhorabuena, Iván Fandiño, ole tú.

Una y una... 

y se debe luchar para conseguir que sólo se abra la puerta grande 

con dos orejas cortadas en el mismo toro. 

Los hechos ocurrieron ante una brava corrida de Parladé, blanda 

que se recuperó y se vino arriba, ojo al dato, no asesinada en el caballo 

como es costumbre en estos tiempos, 

sí picada pues 

la corrida sangró, y la puerta grande se la puso en bandeja a Fandiño 

un gran toro, precioso de precioso pelo castaño apagado pero encendido, 

extraordinariamente criado y de sobra bien presentado, 

de nombre Rapiñador, número 89, y de ¡509! kilos. 

Nuestra enhorabuena, también, al ganadero Juan Pedro Domecq Morenés.

Cariñoso III

Toro de José Escolar lidiado en Las Ventas en el festejo de ayer por Fernando Robleño, abriendo plaza, precioso el toro se mire por donde se mire, de nombre Cariñoso III, número 32 y de 470 kilos: toro de puerta grande y siempre Antonio Chenel en nuestros recuerdos isidriles como grabado a fuego.

Le damos las gracias al criador por presentarlo en Madrid de la manera que se aprecia, con la sorprendente advertencia de que José Escolar, por lo que sea y siempre es por lo mismo, pudiera estar perdiendo la bula que le tenía concedida la ratonera del 7, sección estáismásvistosquelTBO.

Foto: Juan Miguel S.V, para largacambiada.blog

Vaya toalla

Tenía yo que amonestar a Juan del Álamo, Jonathan Sánchez en el censo ya que lo de Del Álamo viene por lo del Villar de los, abrazos Guiller, pero no lo voy a hacer porque es hijo de mi compadre Cesáreo Sánchez, el Flecos, y cuando un hijo de un compadre corta una oreja en Madrid tras un estoconazo en la yema y dejándose ver de tal manera, aquel que ose siquiera ponerle un pero en estos tiempos de secano, es un verdadero "desgraciao".

Eso la que aquí firma, que una desconocida a la que nadie ha visto jamás por estos arenales, sita en la delantera de la grada del 7, manga ranglan y cuello perkins pareciera, de blanco, va la tía y moviendo el dedo índice de la mano derecha para un lado y para otro, como Popea sin su Nerón, le niega al pequeño gran hombre de Ciudad Rodrigo y del Flecos todo reconocimiento a su labor, se entiende que para hacerse la entendida entre la vecindad, mientras chirriaban ya las bisagras de la Puerta Grande.

Como durante la feria vamos a tener ocasión de hincarle el diente 

al tema, por frecuente actualmente, le cargaré el mochuelo a otro. Ayer, mientras 

Juan del Álamo cuadraba al toro para matarlo, permaneció

 una toalla blanca como nieve colgada de las tablas de la barrera de capotes rozando

el minuto, dejada allí 

por el mozoespá y retirada por un empleado de la plaza, que se coscó.

(No hay fotos, en tiempos de fotógrafos mil)

SOS: mientras la nueva afición venteña

 está empollándose los árboles ginecológicos de los toros 

que nos colocan con el programa o distraída con el camelo 

de la suerte de varas, en la Monumental de Madrid 

se están permitiendo auténticas aberraciones con las que no se debería tragar así ardiera la plaza.

Pregunta

Tras un comienzo de temporada venteña con un dignísimo nivel ganadero, y me refiero concretamente a las novilladas de las se recuerdan más de media docena de novillos de formar un alboroto y que sean precisamente novillos canta muchas cosas, señores criadores, que han perdido ustedes el norte, se enfila San Isidro como se puede, y según el caso de cada cual.

Yo, preguntando:

¿Dónde están los opinadores, esos que creen que crean opinión en el laberinto tenebroso de la redes -periodista, blogueros 
y tuiteros- que salieron en defensa de Canorea cuando el cisma del G-x?

Creo que por enero, que lo tenemos fresco, ¿estos eran los argumentos?

 Y la Maestranza de Sevilla hecha un solar. La Fiesta muere, amigos, y con la chochera muere por la ignorancia humana, culpable también y en primer grado lógicamente: ¡la afición!

Siento mucho no poder subir una foto de Javier García-Baquero, para 

ambitoros, con la calle Adriano desierta una hora 

antes de la corrida 

una tarde de farolillos, la charrúa

 del ordenador se niega a trabajar.