Silencio, coño

Y cuando más descuidados estábamos, no hablo del inoportuno oportunista Fran Paquirri y una vez ya echado el profesor Juan Medina de la red por parte de los aficionados íntegros por no sé qué rollos del Moncholi, y disculpas, pues no me enteré muy bien en su momento de qué iba el lance, ha prosperado una clase humana que hace prensa taurina en toda regla, en los chabucos del twitter, para nuestra desgracia.

  Prensa decisiva y tope moderna entre el interesado 'ganao'  de medio pelo que circula y, aunque no crea opinión y está tomada a coña, propagandista más que cualquiera de las más baratas anteriormente conocidas, gratis, por la filosa, que  materializa para alarma general el chollo que los taurinos vienen soñando alcanzar desde hace por lo menos treinta años:
 tontos con teclas.

 Y ya saben ustedes, para finalizar, porque lo he dicho más de una vez, que quien firma, entre taurinos se encuentra exactamente igual que en una de James Cagney, que los hay listos, tontos, buenos y malos, altos y bajos, guapos, feos, rubias, morenas, castañas, y hasta las hay pelirrojas.

Nota: como el libro de Valentín Azcune me tiene frita y mañana

 me espera un día regular, le ruego a Judas Iscariote, a Bragaomeano y a Entrepelao que me disculpen pues, por esta noche, quedan

 vuestros comentarios de entradas anteriores sin respuesta, hasta otro rato, y a mi pesar.

Gracias, muchachos.

Primera entrega

Nada más abrirlo, el primer párrafo del prólogo de esta obra, que ya es maestra y que va a ser histórica y que ve la luz bloguera por primera vez aquí, dice así:

"Al fin, tras varios años de peligrosa travesía, embarcados en débil barquilla, llegamos al puerto seguro que nos anuncia la conclusión del último capítulo. Cuando emborronábamos las primeras cuartillas de este libro, allá por las calendas marcías, eran tantas y tan graves las dificultades que nos inquietaban, que no sólo creímos que el fin del camino estaba en un horizonte siempre inalcanzable, sino incluso que naufragaríamos en el intento y nos hundiríamos con todo el equipaje. Pero con la impagable ayuda de la Fe, y laborando incluso cuando el desánimo se desbordaba, hemos puesto el pie en el estribo de estas pocas líneas de preámbulo, que habrán de ser las últimas que nuestra pluma redacte".

Este libro se terminó de imprimir

 el día 29 de septiembre de 2015.

Festividad de los Arcángeles

Miguel, Rafael y Gabriel

Va por ti, Entrepelao.

Ole mi Chico

Hoy, en Madrid, Chico Ocaña con Mártires del Compás, sala But, calle Barceló, 11, a las 20.00h.

PSOE: traidores

¡Oh excelso muro, oh torres coronadas

De honor, de majestad, de gallardía!
¡Oh gran río, gran rey de Andalucía,
De arenas nobles, ya que no doradas!
¡Oh fértil llano, oh sierras levantadas,
Que privilegia el cielo y dora el día!
¡Oh siempre glorïosa patria mía,
Tanto por plumas cuanto por espadas!
Si entre aquellas rüinas y despojos
Que enriquece Genil y Dauro baña
Tu memoria no fue alimento mío,
Nunca merezcan mis ausentes ojos
Ver tu muro, tus torres y tu río,
Tu llano y sierra, ¡oh patria, oh flor de España!

A Córdoba, Luis de Góngora 

Chano Lobato: tanguillos

Más popular que nadie en el Madrid flamenco de los años setenta y ochenta, le conocí y fui su amiga a través de nuestro común "hermano" mi amado José Manuel Gamboa, el payo Gamboa según acuñación del Cigala cuando era un niño y pasaba de noche cerrada camino de su casa por la puerta del Candela y no había noche que no rompiera un cristal de una ventana de certera pedrada -"ya baja Dieguito a recogerse, cago en su estampa"- y jamás conocí ni conoceré a un hombre tan divertido como fue Chano Lobato. 

Arte, todo, respetadísimo en todos los ambientes flamencos, Cádiz en persona, era un no parar a su lado, desde que te lo encontrabas según bajabas a Lavapiés hasta que regresabas a casa al día siguiente con agujetas en los dorsales y dos tomates en las medias, risas y baile, tras aquellas reuniones entre los más grandes donde Chano brillaba metidos en fiesta como muy pocos.

Nota, de mi cosecha por completo, creo que en el chiste cuando Chano habla de Ignacio

 se debe referir a Ignacio Espeleta.

Sangre caliente

Vaya por delante que le tengo verdadero afecto a Francisco Rivera, hoy Kiko Rivera y antes Paquirrín, que ya es cruz y mala pipa, benjamín de Francisco Rivera, Paquirri, y primogénito de la trianera casa Pantoja, para que conste.

Digo yo que si a Kiko Rivera le diera por profundizar por este soniquete rapeado y currárselo en serio, chundarata, con base, muy bailable, del que servidora adelanta que si fuera veinteañera le pegaba su pataíta porque la tiene perfecta, chiripitiflaúticos chirigoteros míos, 

-¿qué os ha dao?- 

se haría el amo Kiko del cotarro y lo mismo hasta lo santificaban en NY.

El reparto del vídeo, por otra parte, canta lo suyo, el trabajo resulta

 muy inteligente, y Julián Contreras en GHvip demostrando

 una esmerada educación, entre tanto gañán,  por las groseras pantallas televisivas.

Quince años sin Julio

Julio Robles tenía un carácter seco como un palo, que se lo cantaba su cara de gancho a lo Manolete, y un cuerpo vertical quisiera o no quisiera como también le pasaba al Monstruo, hombres rectos, de perfil de vela, pero siempre tuvo fama Julio de ser dueño de un sentido de humor amplísimo que ponía en práctica a su antojo con una habilidad que acojonaba.

Torero de otoño, se le llamó, porque al charro le costaba calentarse, no era hasta que llegaban los calores cuando entraba en acción, conociéndosele unos inicios de temporada deprimentes para aquellos que fuimos sus partidarios, y unos cierres salmantinos por san Mateo -¡y aquel Logroño!- que acaban con el cuadro.

La anécdota, que cuento en su recuerdo, me viene de Alfonso Navalón, que la protagonizó, sucedió una vez que regresaban los dos a Salamanca en el mismo coche y debió ocurrir en los primeros años de carrera del torero, pues más tarde hubo cera para aburrir y no llegarían a la manos de milagro, siendo tan bravos ejemplares los dos como lo fueron.

Total, iban charlando ambos, seguramente de regreso de alguna de aquellas tardes en las que Julio salía arrugado y con evidentes gestos se comprobaba que le molestaba hasta el vestido de torear, y la prenda Navalón va y le suelta lo siguiente:

- Lo que te pasa a ti, Julio, es que eres abúlico.

- No jodas,voy a ser yo abúlico.

- Abúlico, sino fueras abúlico tú serías el amo de esto.

- Vete a tomar por culo macho voy a ser yo abúlico, yo lo que soy es abulense.

Se recuerda que entre Salamanca y Ávila siempre

 hubo acaloradas disputas por apropiarse del origen verdadero del matador de toros de Fontiveros.

Un tío

El que se está consagrando este invierno, entre tanto talibán bujarra y tanto periodista de chininabo, es Milinko. De Cáceres el águila leonada más conocida por el Milin, que se está marcando junto a su socio Alcobendas una serie de entrevistas a grandes toreros, que han sorprendido a la twitterjet, siempre tan ingenua y tan repipi.

Ángel Peralta, aparte, debido a mi incondicional admiración por el Centauro, a servidora la entrevista que más le ha gustado hasta el momento es la de Raúl Sánchez, no por lo que dice, sino porque al decirlo se nota que habla un tío como la copa de un pino en tiempos de nenazas en toda tierra de garbanzos.

Torero muy de Madrid Raúl, no de feria, del Madrid del verano, inolvidables veranos venteños aquellos, al que Madrid le quiso como a pocos, se le admiró de verdad, se le respetó al máximo, aunque con otro amor y otra entrega diferente, por ejemplo, a Chenel o a Curro Romero, y esos aromas, dos toreros estos dos de Madrid, por excelencia, que levantaban pasiones ciegas y fuera de todo control. 

Para que me entienda la joven afición alejada de todo tópico y prejuicio, el amor que se le profesaba a Raúl Sánchez era, más bien, oculto, como ese amor de una casada fiel a su amantísimo esposo, mundano tipo, un ídolo, pero a la que se le cruza en el ardiente estío mesetario un guerrillero talaverano hecho como de esparto frente al toro, dispuesto a todo, hasta a morir, que confiesa a día de hoy en Banderillas Negras blog que es feliz, y que sigue desayunado café con churros recién hechitos en un quiosco de su pueblo donde también mueren por él y le tratan como a un rajá.

Larga vida, Raúl Sánchez, eternamente en nuestro recuerdo su impecable paso

por los ruedos.

Interesados, tienen la entrevista  aquí.

Fundación Toro de Lidia

José Tomás, en Madrid, frente a una repetidora. 

Esta foto sirvió de risa para un sector del tendido 7 venteño, completamente identificado, con ramificaciones en provincias, año 2008.

Nada, los acomplejados señores oligarcas de la Fundación Toro de Lidia han sacado un vídeo en su enésima intentona de unirse cara al exterior para salvar sus apolillados muebles ahora que tienen el agua al cuello, lo han colgado en el YouTube y yo, concretamente, no lo puedo subir al blog para su debida difusión.

(*)

Estos señores que salen aquí, que dicen ahora exactamente lo mismo que venimos diciendo algunos de nosotros en las más variopintas tribunas desde hace tres década aunque reconocer se debe de que otros nos precedieron diciendo lo mismo y en ellos nos fijamos, están completamente desautorizados con una lógica aplastante para salva nada que tenga que ver con un pitón pues son ellos o sus familias, entre otros que permanecen en silencio, los culpables absolutos del callejón sin salida, dicen que con quiebra, en que se encuentra el sector. 

O sea, que los culpables de la demolición de un bien patrimonial perteneciente a la historia y a la sagrada tradición de España y propiedad de este pueblo, que lo mantuvo, señores taurinos a los que se les paró el reloj hace un cuarto de siglo, salen ahora a relucir como muy compungidos con el único interés de defender su pan, que les peligra y ellos por fin se han enterado, cuando ya la mayoría de la afición está pasada de rosca y no nos quedan fuerzas ni argumentos para ayudar a desenredar la miserable maraña que tienen formada.

Por cierto, y aprovecho que ilustro con él a falta del vídeo de los de la Fundación Toro y porque fue la solución hasta que los poderes le echaron de aquí pues no querían perder el mando y que cayera en manos de los que se juegan la vida, como siempre pasó,
 ¿se imaginan que un día José Tomás trincara un micrófono y diera su opinión de los acontecimientos acaecidos en siglo XXI desde su experiencia?

Pd: pues yo no he perdido la esperanza de que lo haga, sé que

 hablará, pero no sé cuando, sin prisas, es muy joven todavía... y están las viejas hemerotecas tiritando bajo el polvo.

Feliz 2016

Feliz año nuevo les deseo. 

Salud, amor y amistad, no pido más, con un fuerte abrazo a la afición.