Toro tricorne

Besos,

ternura, 

qué derroche de amor,

cuánta locura.

Sobre el desafío riojano

 

Juan Mora en soberbia media (foto El Mundo)

 De todo lo leído acerca de lo que ocurrió días pasados en la plaza de toros de Logroño con la gilipollez postmoderna esa del desafío ganadero -como si los pobres toros se pudieran desafiar- y la corrida, señores, y dicho sea de paso, su organización y su reglamentación, es intocables desde Paquiro a día de hoy y simplificada así de esta manera, no es otra cosa que: 
seis toros, seis, de don Periquito Pérez para tres espadas, con permiso de la autoridad y si el tiempo no lo impide. 

De lo leído, digo, decía, y he leído poco porque estoy medio quitada de todo lo que tenga que ver con la cochambrosa red de toros y del loberío del twitter paso como de comer mierda, me quedo con la pieza esta. De obligado seguimiento su autor para la que aquí firma, un extraordinario aficionado a la antigua, un tipo con credibilidad sobrada y al cien por cien alejado de la fusca, que se lo recomiendo a ustedes.

Firma su crónica Rafa, en adelante don Rafael de Tarragona, desde la posición de haber sido testigo presencial de la peligrosa novedad del desafío ganadero y no a lo hombre oreja que ha oído campanas -¡ay!- comunicando servidora que una no puede estar más de acuerdo con don Rafael y por eso se trae aquí, a un espacio tan poco dado a copiar y pegar. Sigo: que suscribo lo que dice la reseña desde la primera letra hasta la última, que chapó al atípico aficionado catalán, que con aficionados así esto se enderezaba en cuatro días.
No estoy volcada por la crónica en sí, que también, sino porque don Rafael deja sueltos algunos puntitos como el que no quiere la cosa, pero de letal efecto, en los que deberíamos profundizar por el bien de todos en tiempo invierno.

La crónica es para coger frase por frase y deshuesarla detenidos en ella de aquí a las Uvas, pero voy a pararme de pasada únicamente en tres de las flechas envenenadas que lanza el autor que más me han llamado la atención, ojeada, todo hay que decirlo, a la ligera.
Tira a dar don Rafael de Tarragona, y larga:

1- "Morante con ese arma un lío, seguro". Oséase. Y no puedo precisar con estas prisas a qué toro ni de quién era el toro propiedad al que se refiere el cronista, pues la crónica, siendo excepcional en lo literario, no está bien confeccionada.

2- "Tendrían que haber venido los inspectores de la UCI que sacan sangre a los ciclistas..." Ahí, ahí, y dejénse ustedes de la variedad de encastes y otros juegos florales dirigidos a tontainas, taurinos varios, que son ustedes más listos que los ratones coloraos y se meten con una facilidad asombrosa por todos los agujeros. Dame pan y llámame tonto, viejo truco de zorros rayanos al acecho, y como ustedes sigan así los nietinos al paro, se advierte. 
Toros bravos es lo que queremos, bra-vos, no encastados, que eso se supone. Porque ser bravo es una cualidad superior a la de ser encastado, que la matraca esa de la casta tan en boga y tan nociva que hasta el término bravura se está perdiendo en nuestro lenguaje (el del singular comportamiento del toro casta: la bravura, y más casta tiene un tigre) nos está llevando a atollarnos con torpeza de suicidas en un escalón inferior, el del mareante rollo de la mareante casta, que no deja de ser un componente más,  imprescindible, pero componente, y dispuesta estoy a que me tiren tomates y a que me llamen Gregoria Corrochana II.
 3- "El toro le pidió la muerte dos veces". Qué grande, pareciera entre la plebe un 'iluminao', y es que los toros bravos piden la muerte muy claramente y el matador de turno tiene que saber interpretar esa petición y cumplirla milimétricamente, y por arriba, gallardamente, como matan los hombres y no los navajeros, lleven coleta trenzada o cresta verde. 

Pero claro, para ello el que sea, además de dominar técnicamente el oficio leyendo hasta el pestañeo del toro pidiendo sitio o muerte, tiene que llevar encima la espada de verdad desde el principio de la faena para aprovechar la ocasión que la pintan calva, pues la petición de muerte, en persona, animal o cosa, no dura eternamente que tampoco se está uno quejando de esta puta vida toda la existencia completa. Deseando el hoyo ahora mismito es un estado temporal y los toros, bravos, piden la muerte durante  milésimas de segundo hasta que medio se recuperan, y pobre de todo aquel al que un verdadero bravo pidiendo guerra en los medios con la boca apretada como si rechinara los dientes, vencido, no sea capaz de tumbarlo de un certero volapié sin puntilla en el momento debido, que le peligra la pellica humana y verá como una pesadilla al bravo hasta en la sopa para los restos. 
Cuentan que hay toreros, de todas las épocas, retirados casi siempre, luego ancianos, que tienen pesadillas por las noches en sueños con algún ejemplar que en tiempos pasados les tocó en suerte de semejantes características. 
A propósito, aportan los libracos que una fiera de esas le salió no sé dónde pues escribo de memoria a Lagartijo, cabeza que tenía disecada en el zaguán de su casa, y cuando llegaba alguna madrugada el decimonónico torero hasta arriba de anís, se liaba a bastonazooos sin piedad, jijí, con la cabeza de la mencionada fiera hasta las trancas de jinda el Califa cordobés. 

 Asunto personal: tenían que haber visto ustedes las peloteras que nos traíamos Antonio Corbacho y yo acerca de ese tiempo sagrado que pierden los matadores actuales, sí, lo sé, de Manolete para acá, al dirigirse a la barrera para cambiar la espada de mentira por la de verdad: antológicas.  

Del mismo modo, aprovecho la ocasión para darle las gracias a Álvaro Acevedo y a Paco Aguado, de Cuadernos de Tauromaquia, por la mención.

Chsss

 

Callaros ya de una puta vez, 'interesaos', dañinos, que sois unos dañinos, no deis tanto por saco ni se os ocurra jugar con fuego que pudiera ser que pasara que más de uno saliera hecho carbón, por ley divina, pues si por casualidad no lo sabéis estáis jugando con fuego, con lo sagrado, fuera herejes, a latigazos.

Acomplejados del tópico elemental, buitres, odiadores, juventud chanadoira, maniqueos, aficionados de pan y tomate, enterradores, mariquitas varias, nenas y nenes...

Ignorantes.

El par de banderillas de la foro que ilustra es, para la que firma y va dirigido a los aficionados que ven lo que yo veo, histórico, y el tiempo lo pondrá en su debido sitio.
Ignoro el nombre del fotógrafo: mi enhorabuena sea quien sea.

Hablan de ti

Ya saben porque ha sido trillado aquí que he pasado el verano veraneando en Dalí y, por mucho que su "Torero alucinógeno" que ilustra la presente entrada ya esté manido en el blog por las varias veces que en este espacio ha sido reproducido -1968-1970, oleo sobre lienzo- no encuentro la foto de otro retrato anterior realizado por el genio de Figueras al Monstruo de Córdoba.

Existir, existe, yo lo he llegado a ver y supe de su existencia hace ya muchos años gracias a Chiqui Abril, mi descubridor de cosas en la mocedad, siendo Rosa Jiménez Cano una noche después de una cena en casa de sus padres, verano del año 2005, la que enredando con sus aplastantes conocimientos en todo lo relacionado con Internet, dio con el cuadrito de mínimas dimensiones, poco más que un folio, titulado The Face, pintado según creo recordar en la década de los años cuarenta y perteneciente a la colección particular de un coleccionista norteamericano, y hablo de memoria, luego puedo estar equivocada,

O sea, Dalí pintó dos veces a Manolete. 

Choca, ¿no? 

O no tanto, porque lo que resulta de una lógica aplastante es que a Salvador Dalí no le llamara la atención el bellísimo rostro cincelado a escoplo del torero más literario de todos los toreros, y el águila surralista ampurdanés pasara por alto el acontecimiento nacional que supuso la presencia de Manuel Rodríguez en los ruedos.

Historia pura y dura: el 30 de agosto de 1984, justo antes del amanecer, Gala/Gale según gloriosa acuñación también de André Breton ya muerta, Dalí, con una depresión de caballo por la desaparición de su musa, postrado y con mala salud a sus ochenta años debido al uso y abuso de una pera que tenía en la cabecera de su cama para avisar a la enfermera de turno, Carme Fábregas en este caso, produjo un cortocircuito debido al mal estado de los cables eléctricos de la instalación del palacio de Púbol, dónde su entorno lo tenía secuestrado hasta el culo de ansiolíticos según todas las sospechas, produciéndose un incendio de considerable importancia, ardiendo el colchón por completo y resultando el anciano pintor seriamente dañado.

Así, hoy 29 de agosto de 2013, lagarto, lagarto, y Dalí era el más supersticioso del mundo, 66 años después de la muerte de Manolete, traemos a la palestra una entrevista realizada por el inolvidable Santiago Amón el 29 de abril de 1985, que se copia y pega tal cual el pasaje que nos interesa y así dice:

"En sus manos no queda la menor huella de las quemaduras ni de la operación subsiguiente. Adoptando un aire grave, casi compugido, me dice: "Las huellas, y también los dolores, van por dentro".

-¿Tiene usted fe en los médicos?

La fe hay que destinarla a cosas trascendentales. Me hubiera gustado, eso sí, tener por médico a Manolete. Encarnaba ese hombre insigne la elegante seriedad, la parquedad, el estoicismo y el temple de un genuino personaje a la española.

-¿Un torero convertido en médico?

Manolete, que en vida me honró con su amistad, era más, mucho más que un torero: un gran protagonista. Y yo aseguro que un gran protagonista sólo puede ser tratado, en cualquiera de todos sus alcances, por otro gran protagonista".

 Gloria a ti, Manuel Rodríguez, siempre en nuestra memoria por los siglos de los siglos.

Televisada desde Mérida

(próximamente)

Guarreo

¿Qué es esto?

Pues esto es un toro de lidia, granjero último modelo, que se correrá esta tarde en la plaza de Bilbao para más señas, de nombre Codicioso y perteneciente a la afamada ganadería de Fuente Ymbro.

Salga como salga el toro, que me alegraría que embistiera porque una a pesar de los pesares carece de prejuicios, eso que ven ustedes en la fotografía es una auténtica aberración a la manera de ver de la que aquí firma.

Patato

Si alguien me da buen rollo en esta vida, ese es Patato Valdés, un monstruo en estado puro, el gran percusionista caribeño para mi gusto, conguero histórico y un personaje, por lo demás, irrepetible.

Pillen coté en esta singular lección de congas, su alegría y su humildad, un sabio, sin darse importancia ninguna como suele pasar con todos los grandes.

Adiós

Hasta siempre, amigo mío, en la hora de tu muerte lloro por ti y lloro por mí.

Nunca te olvidaré, Antonio.

Cataluña, Dalí y rumbas

Originalmente titulada la obra como "Construcción blanda con judías hervidas", 1936, pasó a bautizarla de nuevo su autor, tres años después, como "Premonición de la guerra civil", ya que el autor como es sabido, fue el oportunista más grande de todos los tiempos. Lo cual no le quita mérito ninguno para extasiarnos al contemplar cómo está pintado ese cielo de la reproducción, Velázquez puro, su pintor preferido junto con Vermeer.

Oportunista Salvador Dalí, Figueras, Gerona, 1904, y un monstruo de la publicidad como ninguno, que hasta dio sopas con honda a los especialistas americanos durante los ocho años que vivió en EEUU.

Siempre la propaganda en el país del dólar del Ávida Dollars, según le llamó Bretón al descomponer las letras de su nombre y primer apellido, en beneficio propio. 
Tanto, que hasta llegó a editar un periódico en Nueva York, monográfico, sobre su persona en exclusiva y escrito e ilustrado por él mismo, llamado Dali News en clara alusión con cachondeíto al Daily News, en el que no faltaban los anuncios.

Reproduzco uno:

¿Usted padece angustia periódica?

¿Depresión estética, fatiga, asco de la vida, depresión maniaca, mediocridad congénita, cretinismo gelatinoso, piedras de diamante en los riñones, impotencia o frigidez?

TOME "DALINOL", EL FUEGO ARTIFICIAL DEL ESPÍRITU QUE LE DEVOLVERÁ LAS GANAS DE VIVIR.

   

Tío Paló

Tío Tony

Xisquetó aparte, un mito del que sólo me ha llegado información oral y del que no se encuentra nada en Internet pues hasta pudiera ocurrir que no haya existido jamás y que Xisquetó sea una leyenda urbana, son Ramón Valentí, el tío Paló, y Antonio Valentí, el tío Tony, junto con Ramonet o Ramunet y el misterioso El Chacho, pianista, y ni Peret ni san Peret, y con el reconocimiento debido a Antonio el Pescaílla, los auténticos patriarcas de la rumba catalana y de ellos viene todo lo demás que les suene a ustedes a un palo tan gitano que concretamente procede de la calle de la Cera, de Barcelona.

De recomendable audición los dos vídeos, imprescindibles para todos aquellos que se estén iniciando en el cante, como Rosa, Covadonga, Israel y David, els quatre gats, a los que mantengo infectados por mail a base de material sacado de las covachas del youtube. 
Indicándoles al póker de mininos, ya que aprovecho la ocasión para dirigirme a ellos, que si mi último envio tras la cena de hace unos días representaba lo salvaje, la anarquía, a la fiera hecha carne humana, aquí está la buena educación, lo civilizado, la base.
Porque hay que ver en ambas piezas la base rítmica, el tumbao, de dudosas calidades técnicas, por otra parte, salvo en el soniquete, que es lo que mayormente nos interesa.
 ¿Se puede tener más compás? 

Foto y pregunta

Fotografía de la cabeza del cuarto novillo lidiado ayer tarde en la plaza de toros de Las Ventas, de la ganadería del Puerto de San Lorenzo, corrido en cuarto lugar, de nombre Langostillo, negro de pelo y con 454 kilos de peso, según datos sacados de la papela publicitaria patrocinada por mi plas Gerardo Roa, que anuncia en la hoja su compañía de seguros el pequeño gran hombre, ya que no se le facilitó el programa de mano del festejo a la afición en una muestra más de la desidia que corroe a la Monumental de Madrid.

Ambas cosas carecerían de importancia, o no pasarían de la anécdota, tanto el estado de los pitones del pobrecito animal retratado como el chasco que se llevó el personal pagano al verse sin programa, si estos dos guantazos al que pasa por taquilla hubieran sido denunciados por la prensa a todo trapo en titulares bramando.

Como ya he dicho aquí en varias ocasiones, la que firma no consume prensa, radio ni televisión de toros, nada, vivo al margen, y no por virtud por mi parte, o por prejuicios -de los que carezco- 
sino porque sencillamente me pongo mala y me lo tiene prohibido la gente de mi entorno no sea que me dé un zamacuco, como temen.

Es por eso que pregunto, pues lo ignoro, ¿alguien ha leído, oído o visto en páginas de la especialidad una denuncia siquiera sobre el particular?

Miren: esto puede pasar, y cosas más gordas porque pasar en esta vida puede pasar de todo incluso lo imposible puede pasar, ahora bien, si Alfonso Navalón viviera y nombro a Alfonso pues fue el último cronista de una pieza de su generación que nos abandonó, triunvirato Vicente Zabala Portolés, Joaquín Vidal y el de Fuentes de Oñoro, hoy ardía por fin el toreo incendiado desde las redacciones de los medios de comunicación.

Les recuerdo que Alfonso Navalón no hace que murió siquiera ocho años.

Nota a las 15.37h, ¿ha sido cesado fulminantemente el periodista de mundotoro.com que hoy llama cabestro a una persona anónima en escandaloso pie de foto? 

Sí a El Plantío

Los lectores de este blog, y en su nombre la autora, nos unimos incondicionalmente en la defensa de la plaza de toros de El Plantío y nos ofrecemos a meter todo el ruido posible y arrimar el hombro allá donde sea preciso, pues si Dios no lo remedia hoy vivirá el sesentero coso castellano su último día de existencia sin que la afición entera sepa lo que está pasando realmente pues la prensa de Burgos no ha sabido, o no ha querido, contarlo.

Mi enhorabuena a la burgalesa Eva María Peña, @empenha, periodista sin tribuna en aquellas tierras que yo sepa pues se dedica a otra labores profesionales, que ha tomado muy valiente la bandera y va al frente del combate como una jabata, con la recomendación por nuestra parte de que todo twittero deje su queja en @sialplantio con el fin de evitar si acaso fuera posible semejante disparate.

Mientras, la gallita de la @leti_ortiz, esa frívola muchacha encantada de haberse conocido, presumida plumilla que tiene una idea del oficio rayano en el divismo, jijí, encargada de la sección de toros de el Diario de Burgos, periódico en el que firma sus paranormales crónicas, que llegó a Internet cuando era una niñata estudianta creyéndose la reina del mambo y que tuvo los santos pelés de descalificarme a mí por no tener el título universitario, entre otras agresiones y cuando se encontraba apoyada por la hez de los medios informáticos de aquella época, más la persecución desde su blog y otras páginas a mi persona, cerrado lógicamente el blog pues se pasó de lista y lo mismo le entró el canguelo, blog desde el que le pegó una la paliza a Vicente Zabala, a Molés y, sobre todo, a José Tomás, ahora la Leticia Ortiz de la Titulitis a la deriva y completamente desprestigiada en la profesión como es natural, digo, decía, mantiene silencio seguramente acojonada sin piar, muda vergonzosamente, y lo más seguro que sin encontrar sitio siquiera donde poder meterse la pobrecita.

¡Ay!