Silencio

Mira que desde que empezó esto del blog tenía una el propósito de no meterse en los lodazales de la política, senderos plagados de navajeros al acecho en los que no me defiendo bien, y eso que una es de las que espera la traca final como una mascletá sarracena a lo bestia de las de fallas de Valencia del Cid, cuando los idus.

Total, que voy y caigo en la entrada anterior y salgo con lo de París, creo ahora que lo pienso que por una obligada y sincera camaradería con los lectores franceses, únicamente, pues hubiera preferido permanecer en silencio bajo los tejados de teja árabe del centro de Madrid puestos al sol, que me cobijan

¿No quieres arroz? 

Toma dos tazas, y aquí me tienen de nuevo emponzoñada, pues soy europea y cristiana, señor Jesús, gracias por su cortés segunda intervención anterior, bautizada con toda pompa en mi pueblo al séptimo día de nacer, villa cacereña que tiene nombre árabe de preciosa sonoridad cuando se dice completo, mas, no obstante, sin embargo, no me gusta el cordero que me gusta el jalufo, de pata negra, y además la noche del atentado pude temer por la vida de algún amigo que quiero y que tengo por aquella tierras galas, echando servidora gusarapos por la boca.

Así circulo, con semejante cacao, perdida en un mar de dudas y soñando con Granada, mientras mi cabeza estalla invadida por tanta información, tanta opinión, tantos pareceres, tanto sabio, de tanto ignorante, -de los charlatanes, paso- y me encuentro en un estado que bien me hubiera podido afectar alguna extraña onda expansiva o astilla volandera procedente de la masacre del Bataclán.

La gente sólo hace hablar, hablar y hablar. 
Yo creo que la gente no piensa, que ahora a la gente no le da tiempo a pensar con tanto hablar y, despiadada, se empeña en darte versiones de todo sin habérselas pedido, tertulianos y no tertulianos, ahora toda la gente sabe de todo, y entonces va y te brea interrumpiéndote el paso mientras te obliga a que te enteres de su interpretación de algo tan irracional, orejera glosa madurada desde la chaiselongue, un no parar, con la misma soltura que si te facilitara la receta del cuscús aparecida en el último Dominical que esté editando un recetario de comida mora.

Para empezar a ir despejando las incógnitas que me asaltan, resumiendo y al grano, 
¿desde cuando viene esto, desde el año 711 o el del lío es Bush?

 Otra: y esto, ¿quién lo paga?

Que Francisco Rivera Paquirri no es don Josep Pla lo sabe hasta Carracuca, pero no está mal difundir la opinión del matador de toros de dinastía que fuera duque de Montoro, que nos apunta una línea de entendimiento desde twiteer de esta manera: "La única solución para evitar estos atentados repugnantes de cobardes sin humanidad es evitar que entren en el país". @Paquirri74.
 Y se tiró el tío en Marrakech buena parte de su infancia, y adolescencia, viviendo como un sultán.