28 de mayo

Hoy es el día de Curro Díaz.

El loberío (recorte)

(foto: Manon)

El loberío (cuernos)

No sé si a ustedes, pero a mí concretamente a estas alturas de la feria es que no me cabe un cuerno más en la cabeza. Coronada y en puntas voy por la vida, y es que como le coja de lleno la femoral a uno, lo mismo lo espabilo.
No me llamen fiera, es que hay matadores que no conocen la piedad y como puedan te meten un estoconazo hasta la bola a la altura del brazuelo, que te deja seca en la arena y a la vista del público la faja-pantalón.

Indignante la forma en que se tiran ahora a matar los matadores, a los bajos, no es que la espada caiga baja por un casual, es que apuntan a la masa blanda de los animales por costumbre, descarao, sin la mínima intención de practicar la decencia.
El festejo de hoy lo he visto por televisión y no lo he visto entero -cuando una corrida de toros es una unidad por sí misma en lo universal- así que privarse de ver la mitad debe ser algo parecido a practicar el coito interruptus.

Tirada en la barca del sofá he visto salir un toro haciendo de salida eso que deben hacer los toros bravos de salida. Que los toros de salida es cuando cantan muchas de las cualidades que atesoran, igual que nosotros cuando entramos a un guateque, que se nos podría calibrar para empezar por la forma de presentarnos en escena.
Por cierto, los toros, ¿salen a la arena o entran?

Trincar blog y boli y comenzar a tomar notas caseras sobre el comportamiento de Fosforero, de Las Ramblas, cuarto de la tarde, colorao, vareado de carnes aunque un tío, ha sido como un acto reflejo imposible de reprimir.
Les paso a ustedes en limpio lo que he apuntado, adornado el tema con un pelín de literatura noctámbula:
Franco de recibo Fosforero y, como premio al detalle, Juan Bautista lo muele a capotazos. Lo pica Puchano, fatal, aplicándole una defectuosa y baja primera vara, que rectifica, con entrega y empujando el toro, larga, larguísima, pues los peones son incapaces de sacar a Fosforero de debajo del peto o muro de carga. De la refriega queda picado y ahormado, pero como es de ley llevarlo dos veces al caballo, se le vuelve a poner y de nuevo Puchano, pasado de terrenos al citar, le coloca otro sablazo de genuino estilo tabernario.
A todo esto la plaza de Madrid muda, pues según todos los indicios el tendido "7", que era su motor, parece haber pasado a mejor vida.

Pregunta, ¿puede un ser vivo tras semejante curra llegar a recuperarse? Pues no, porque ya puede ser usted notario o toro bravo que como le arreen dos chalequeras de ese calibre, piensa una que no le deben quedar fuerzas para otra cosa que no sea respirar. Sí, sí, respirar, si hoy la lidia se realiza sistemáticamente en contra del toro y raro es que algún coleta caiga en la cuenta de darle al enemigo siquiera unos segundos para que coja aire.
Así y todo tuvo el toro de Las Ramblas el suficiente brío como para tragarse con nobleza una ensalada de mantazos durante la faena de muleta de todos los calibres y para todos los gustos.
Toro de cinco series únicas y en caliente, ligadas, y una de adorno como alivio, pero vivimos tiempos de faenas interminables que aburren a las ovejas y que dicen muy poco del buen gusto de sus autores zotes.
El toro Fosforero murio con la boca cerrada en el tercio y mirando hacia afuera tras padecer la ya clásica rueda de peones, con la cabeza alta y ofreciendo resistencia.
La verdad es que me hubiera gustado verlo lidiar por auténticos toreros conocedores de su oficio, y no tragarme la viva representación de una tomatima muy parecida a "Matanza en Texas II".

Mañana más

Mañana, con más tiempo, les hablaré detalladamente del famoso abonado venteño, el excelentísimo señor don José Carlos Fernández-Villaverde y de Silva-Bazán y Roca de Togores y Fernández de Henestrosa, conde de Estradas, alias Pepecarlos y reformador de la suerte de varas, y de cómo pasó la tarde de domingo venteña a la vera de la querida, mejor dicho, de su amante, lángido el conde y esta pobre mujer sitos en la delantera de la andanada del tendido "8".

Una cita

No me afectan los chistes de rubias porque sé que no soy tonta y sobre todo porque sé que no soy rubia.

(Dolly Parton)

El loberío (bravos)

Estoy metida en un proyecto profesional que me tendrá atareada alrededor dos meses y cuyo primer golpe de manivela se dio ayer, día del santo patrón, por exteriores tan castizos como son la calle de Embajadores y la explanada de la puerta grande de la Monumental de Madrid. Lo cual significa que pudiera ser que servidora de ustedes le perdiera el sitio a la feria aunque se intentará que no ocurra, blogueramente hablando lo del sitio, pues a mi favor se encuentran los disparatados horarios del nuevo curro que sí me permiten acudir a la plaza todos los días.
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Siento que el proyecto inicial de marcarme aquí una columna de corte social, diaria, con el fin de despellejar al personal que frecuenta el desolladero, o sea, a medio aforo, no pueda verse realizado con la periodicidad que se pretendía.
¿Se acuerdan de Jota el Sucio y de Unax Cañas? Qué lástima que no me pueda cebar con ellos. La vida les ha dado a estos dos impresentables que asuntos de trabajo me tengan distraída, aunque desde luego no les pierdo de vista y, por poder, puedo sacudir, y sacudiré en cuanto me libere de obligaciones.
A los vecinos de localidad de Jota el Sucio, desde la distancia del asiento que ocupo, se les ve dichosos y con cara de felicidad, no en vano mayo se ha metido en agua y los efluvios corporales de este cerdo son atenuados por la fresca temperatura ambiental. Me tope con él la otra tarde y una, que en lo primero que se fija es en los zapatos ajenos, reparé y le descubrí unos calcos despellejados, mugrientos, unos zapatos que no habían visto el betún desde la fábrica, un par de pezuñas con un aspecto de olor a tigre que echaban para atrás: compadecí a medio "7". Ah, Jota el Sucio va de gran aficionado, todo un pope, incluso se curra un toque intelectualoide y es un pelín amanerado, no mucho, pero amaneradito, uno de esos tipos que a pesar de ir de un íntegro que se la podría coger con un papel, le gusta más un vestido de luces que a una puta un taxi. También tuve la desgracia de cruzarme la otra tarde con Unax Cañas, un caso clínico en la clínica, Unax es una bola de carne que yo tengo atragantada desde el primer bocado que le metí, torpe como una mula, que hasta gastó la desfachatez de acercarse a saludarme muy amable y le pegué tal bufío por la osadía que temblaron los cimientos del graderío como si fueran de margarina. Unax, cuando me veas ya puedes huir, que como me cojas con un puyazo defectuoso y reciente aplicado por un gañán con castoreño, te cruzo la cara como la condesa de Estraza que soy, con grandeza de España el titulo nobiliario que poseo gracias a los méritos de mis antepasado cuando se cepillaron gente hace cuatro siglos a punta de pala.

¿Algo de toros?
Pues mi enhorabuena a los ganaderos salmantinos de El Pilar por la corrida que lidiaron ayer en Madrid. En tipo, floja, brava, tan brava que blandeó lo suyo pero se recuperó durante la lidia de sus mermadas fuerzas. Brava con ella sola, tan brava que se vino arriba en la muleta y murió con la boca cerrada, sin volver la cara, a más, caballos por los aire en varas, entrega en la muleta, para doblar mirando para las afueras
cuando ya no le quedaba prácticamente aliento.
Muy bien El Cid, excepto con la espada, uno de los matadores peores que yo he visto y es eso le va impedir ser máxima figura del toreo. Tan bien estuvo el sevillano en esos medios que si no le planta cara al quinto con esa suavidad zurda para empezar, templando que es gerundio, el toro se lo come con patatas con el riesgo añadido de haberle hecho un boquete considerable en su cuenta corriente.
Pedazo de corrida de toros la charra, omaíta, qué felices se tienen que encontrar hoy sus criadores.

Antitaurinos en Zaragoza

La semana pasada fui contratada por la Diputación de Zaragoza para dar dos conferencias, una en la capital y otra en Egea de los Caballeros, con Manolete como protagonista de ambas. ¡Cuánto me he acordado de Salamanca en este viaje! Pues parece mentira que una ciudad que no hace ni un cuarto de siglo era una más de las de interior con su correspondiente toque provinciano, sea hoy una urbe cosmopolita que no le tiene envidia a las más vanguardistas de Europa. Taurinamente resulta un paraíso con las autoridades implicadas a fondo con la Fiesta, invirtiendo en ella millones de euros (cuatro le han echado encima a la plaza de la Misericordia) y con un programa de exposiciones y eventos culturales relacionado con el toreo, que a mí concretamente el comprobarlo me ha dejado turulata.
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Así, el pasado jueves, 8 de mayo, presentada por Javier Lambán, presidente de la entidad, tuve el honor de comparecer para hablar de mi ídolo cordobés y su relación con Lupe Sino en el salón del Trono del palacio de Sástago ante una audiencia compuesta por los personajes más representativos de los reinos de Aragón. Doy todos estos detalles vividos entre las altas esferas mañas, no por presumir, que paso, sino para que ustedes vayan haciéndose una idea de unos hechos muy graves que una tenía reservados contar para que los lectores charros, mis lectores, se enteraran los primeros y en exclusiva.
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El salón, lleno, el espacio una maravilla, una bombonera con unas balconadas a la calle de forja fabulosa, artesonados, frescos en todas la paredes y techo, pandeoro, terciopelos, alfombras, arañas, solemnidad y culto para el toreo. Cuando el señor presidente le estaba dedicando unas bellísimas palabras de presentación a servidora que me hacía parecer toda una estrella de la comunicación, observé, al fondo, las dos últimas filas ocupadas por una serie de muchachos que me llamaron la atención. Mucha policromía en los pelos de ellas y rastas en los de ellos, un grupo de oyentes muy jóvenes que no pegaban nada con el resto ni con el entorno, pero que tampoco me llegaron a inquietar.
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Antes de que Javier Lambán concluyera el discurso dedicado a mi persona, de las filas que ocupaba el grupo salió un aplauso improcedente, borde, sin motivo ni compás, y a partir de ahí la situación degeneró. La conferencia mía fue fallida obviamente y aún no me he repuesto del show del que formamos parte todos. Conferencia pronunciada entre constantes interrupciones e insultos, mientras escuchaba como una docena de niñatos me llamaban asesina en mi jeta. Voceándome toda clase de descalificaciones como persona y como mujer y tocándome los 'costaos' de tal manera, que todavía no me explico como pude reprimir una arrancada. Tan crueles fueron conmigo, que me concedían tiempos muertos guardando un respetuoso silencio, yo me embalaba, para cuando le quería coger el hilo al trabajo perderlo de nuevo, sin capacidad siquiera en algunos casos para volverlo a recuperar. Cual no sería mi desconcierto que fui incapaz de acertar con el nombre de la calle en la que nació Manuel, llegué a trabarme en palabras verdaderamente simples: como avión, y a la hora de recordar a Chicuelo el Grande me quedé en blanco y fue un aficionado de la primera fila el que me lo tuvo que apuntar.
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El comportamiento nuestro, el de las autoridades, la audiencia y el mío propio, fue ejemplar por templado, y allí más de uno se tuvo que contener de una forma verdaderamente caballeresca. Hicimos que todo el numerito pareciera normal, pues creo que dentro de la víscera a todos nosotros algo nos advirtió que no entráramos al trapo. Estoy segura de que algún gen común nos avisó SOS de que fuera, en la aledaña galería superior del palacio, había colgada una exposición antológica con obra de toros y alguna pieza de valor incalculable, y una escaramuza allí, a tiro los cuadros de spray fosforito, hubiera resultado un error imperdonable para los hombres sensibles y un marrón morrocotudo a punto de que se lo hubiera comido cualquiera.
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Vimos Javier Lambán y yo desde la mesa a hombres puestos en pies y con el puño derecho cerrado pegarse golpe en la palma de la mano izquierda. Vimos vigilantes de seguridad cruzándose miradas, guardaespaldas y chóferes tomando posiciones, mujeres asustadas,
y cuando sin apenas notarse fueron estas prendas savonarolas y jueces de la moral ajena delicadamente desalojadas, una anciana que estaba entre el público y que había visto torear a Manolete, se puso a llorar.

Artículo aparecido hoy en La Gaceta de Salamanca firmado por Carmen Esteban. Foto: galería superior del palacio de Sástago, al fondo la puerta que da paso al salón del Trono.

El loberío (un pavo)

El pavo que aquí presentamos fue un pájaro pinto de nombre Palomito, que tuvo de palomito lo mismo que yo de cura. Sexto de la tarde de la gran novillada de Montealto lidiada ayer en Madrid, con mucho poderío y con mucho que torear, cosa buena. Ahora bien, si repasamos detenidamente la foto de Manon que tuvo la fortuna de retratarlo de perfil y así poderlo apreciar de lleno, nadie me negará que estamos delante de un toro con toda la barba.

Vamos, a uno así no lo ven las figuras del toreo por esas ferias ni en sueños. Largo el toro, lustroso de pelo, pareciera astiverde en la imagen pero no lo fue, rabo al suelo con jopo abundante, serio, lució cara de catedrático y dos brillantes y astifinas güampas en la frente, que es como se le llama en Argentina a la cornamenta. Un toro, y una subversión como otra cualquiera, toros para los que debutan y novillos para los rutilantes nombres que copan la cabecera del escalafón de matadores. Subversión que, además de injusta, trae consigo un fenómeno digno de tener en cuenta: la cantidad de jovenes con posibilidades que toman la alternativa sin la debida formación profesional en un precipitado intento de escapar de una situación denigrante -la de apechugar con ganado fuera de tipo y edad- para perderse en el intento sin conseguirlo.

El animal retratado, por mucho que lo aseguren los papeles de la guía, no es un novillo, que es un toro. Y con ese toro Miguel Tendero, desparpajo a tope, hizo un faenón en Las Ventas que no la firma cualquier coleta de fama y, como queda mucho mayo, los hechos venideros lo demostrarán en breve. Ahora sólo es preciso que los taurinos no hagan de las suyas como acostumbran. O sea que, entendiendo que estamos ante un filón, se carguen este proyecto de torero en cuatro días como si aquí sobraran material humano para dilapidar.

Respecto a ti, Miguel Tendero, asimila lo hecho, goza del momento, no permitas que te calienten los cascos y evita que te vuelvan loco, clarividencia te deseo, suerte, vista y al toro, y recibe un abrazo muy fuerte de nuestra parte.

(foto: lasventas.com)

El loberío (mansos)

No sé si ustedes observarían el arreón que uno de los toros de Dolores Aguirre, echado y con una estocada hundida, muerto el toro, le pegó al puntillero en cuanto lo vio merodeando cacheta en mano por sus alrededores. Para que luego me vengan diciendo a mí que el jabonero de Prieto de la Cal que se lidió en la celebre corrida concurso zaragozana y se paró en la muleta, se debió su nula acometividad en la faena que le presentó Serafín Marín a una presunta falta de gas a causa del fragor que empleó el animal durante la suerte de varas.

La ganadera vasca -hosti, tú, mucho cudiao- lidió ayer en Madrid una mansada de libro como es costumbre en ella, con la que estuvo para mi gusto muy requetebien la terna. Vamos, que a esos seis garlopos no les da fiesta ni el que inventó el toreo y bastante tuvo Fernando Robleño, Sergio Aguilar y Joselillo de poder con ella, que pudieron, y salir andando de la plaza tras el trago vivido.

Un Joselillo al que algún pitoniso le había puesto reparos al verlo anunciado en los carteles, ay, si es que más de uno no debería píar, y que estuvo frente a su lote como deben estar los toreros con hambre de toros. A mí me recordó a los toreros de los años sesenta, garra, garra y garra, querer ser, muy sincero ante los toros el debutante de Valladolid, jugándosela, porque se la jugó, torero macho, y no le pongo un pero a la oreja arracada al sexto porque fue una oreja de ley ganada tras una tarde en la que un hombre, que tenía todo en contra, volvió la tortilla a base de valor seco y oficio, y ahí queda eso.
A Robleño, más revoltoso, más movido de pies, ratonerillo a su estilo, en el debe debemos anotarle el que al segundo de su lote, cuarto de lidia ordinaria, permitiera que se lo matara el picador por todo el morro. Salir del caballo el toro y manar un chorro de sangre como si el lomo del armario de doña Dolors fuera un surtidor, fue todo uno.
Mientras, Sergio Aguilar, buen torero, valiente, pero muy frío, resolvió su compromiso muy bien colocado dando siempre el pecho, enganchado su trasteo en ocasiones, pero es que a estos búfalos no se les debe plantear la pelea a base de naturales y derechazos del buen corte que gasta el vallecano, mucho menos enseñarle las alturas comenzando por estatuarios. Búfalos a los que lo suyo es currarlos por abajo, todo por abajito y sobre las piernas, y dejar las florituras para cuando salga por los chiqueros la burra que va y viene sin rechistar.

Ya digo, seis mansos de libro, pero seis mansos con los que yo no me aburrí y que mantuvieron la atención del espectador desde que comenzó el festejo hasta que concluyó. Mansos/mansos, nada encastados, pues a mi manera de ver no existen los toros mansos y encastados, ya que opina una que todo encastado, es bravo. Ahora bien, y he aquí el matiz, toros mansos dignos representantes de la cabaña brava a la que pertenecieron. Es decir, sin casta ninguna, luego sin bravura, pero sí con el suficiente sentido para vender muy cara su vida como mínimo, que es lo primero que se le debe exigir a cualquier toro de lidia para que recordemos que su origen nada tiene que ver con otras especies vacunas domesticadas por el hombre para encalomarlos en el matadero a traición y hacerlos filetes.
Es decir, toros de casta los de Dolores Aguirre, que no toros encastados.
¿Me explico?

(Foto: Paloma Aguilar)

Viaje

Atendiendo mi faceta de conferencianta, parto hacia los reinos de Aragón para currarme unos bolicos hablando de mi rom. Mi rom es un tal Manuel Rodríguez, luego soy viuda desde el año 1947, viuda alegre y ejerzo de ello, no sea que con el rollo de Pepecarlos y sus versallescas y venteñas maneras de galán fripé, a algunos de ustedes les dé por pensar que aquí, La condesa de Estraza, es una mujer-acelga debido a la ya célebre y mansa lidia vegetal.

Salgo en breve para Zaragoza, oigan, y es que escucho decir Zaragoza y se me pone un cuerpo de jota total.

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Ilustración, José Tomás (joder, qué cosas)

De culo

Los hechos ya los conocen, media docena de jóvenes antitaurinos saltaron al ruedo de la plaza de Madrid durante el festejo del domingo pasado y reivindicaron la abolición de la Fiesta. Con las cámaras de televisión en directo retransmitiendo para España entera, en lo que va a ser a mi entender el punto de partida de la ¿definitiva? campaña -muy bien organizada, por cierto- para que sea planteado, en serio, un debate nacional con la intención de prohibir las corridas de toros.

Lo mismo los egocéntricos taurinos aún siguen opinando eso de, "na, cuatro progres, el toreo no se acabará nunca mientras haya un toro y un torero". Y una mierda para ellos, con perdón, que ando desbocada y taquera, pues es aquí precisamente en donde reside el argumento por el que vamos a perder la batalla: en que no hay toros y en que no hay toreros.
La Fiesta sólo se puede mantener por su épica, obviamente, pues consiste en un combate entre un hombre y una fiera, que embiste exclusivamente obedeciendo a un primitivo instinto de ataque. Un combate entre la fuerza y la inteligencia, a muerte, con la consiguiente emoción que produce en determinados testigos el presenciar un acto sublime, y que ha sido una auténtica escuela existencial para muchos de nosotros.

Porque se juntan dos asuntos muy graves y de complicada solución, la voluntad de una parte importante de los ciudadanos al solicitar su fin, más la precaria situación organizativa con la que cuenta actualmente el espectáculo.
La debilitada salud de un espectáculo que hace muchos años perdió el tren del futuro, un espectáculo que no cala en la sociedad española y la culpa no es de la sociedad española, sino del espectáculo. El cual, al estar pésimamente contado, no provoca siquiera curiosidad entre el gentío. Ya saben que yo no taurineo y no lo hago por virtud o por escrúpulos, de los que carezco, sino que no alterno con taurinos porque es gente que aburre a las ovejas. Una endogamia de garbanceros personajes que no saben hablar más que de toros, culturalmente cortita, facha y clasista, anacrónica, que los oigo hablar y me parece que estoy oyendo a mi tatarabuelo.

Culpable principal: la prensa. O bien un periodismo amordazado por el trinque y otros untes o bien amordazado por el miedo, que ha seguido una política informativa nefasta basada en ocultar todo desmán, apoyándose en un cretino argumento basado en que el descubrirle a la audiencia las innumerables tropelía que son conocidas por todo el gremio, sería tremendamente perjudicial para la Fiesta.
¿Qué ha pasado? Pues que aquí han campado a sus anchas dos docenas de señores ávidos de dinero, con la complicidad de los más poderosos periodista, y cuando nos hemos querido dar cuenta nuestros esquemas de trabajo están sostenidos con alfileres y el edificio puede volar por los aires como un caseto birmano.

La Fiesta no tiene respuesta para la amenaza histórica que ya está en marcha, palmará, va de culo. La tendría si el toro, chico o grande, pero toro, sin haber sido manipulado por el hombre ni externa ni internamente, saliera a las plazas y por añadidura se moviera. Tendría respuesta la Fiesta si a ese toro estuvieran dispuestos a retarlo los muchachos en flor, sin demagogias baratas, sin posturitas ni roneos, de verdad, y si a la población le llegaran más noticias diciendo que el animal también puede vencer, no con el mensaje mamarracho de lo indultos cutrísimo, sino mandando para casa con la cara partida a más de un bailarín. Y que no se asuste nadie porque yo no quiero ruinas, pero eso ha sido así toda la vida y ahí reside la única y muy noble defensa con la que contamos a la hora de salvar un patrimonio que tiene los días contados.

O sea, resumiendo, el toreo por dentro hechos unos zorros, pues la idónea ocasión, que pintan calva, para que todos aquellos que desean su final aprovechen la coyuntura y hasta pudiera darse el caso de que llegaran a conseguirlo y sólo fuera cuestión de esperar a presenciarlo.
¿Forma de atajar la situación?
No lo sé, desde mi prisma no encuentro contestación para el interrogante. Sólo puedo transmitirles mi pesimismo, mi honda preocupación, mi convencimiento de que ya está aquí el problema inmenso que veníamos augurando desde esta página desde hace años.
Tiempo actual en el que la mayoría de un pueblo cree que los profesionales del toreo, y no le faltan razones, somos un resto humano sin sentido dentro del pensamiento global del siglo XXI.

(Artículo aparecido hoy en La Gaceta de Salamanca, firmado por Carmen Esteban)

Sigo tarareando

Y el corazón de la Tierra

te sostiene,

te sostiene.

Tarareo

Al alba canta José, y al alba canta José, plata de luna en los Puertos y oro de vino en Jerez...

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(Foto: Burladero)

El loberío (gracias)

Salgo de las fiestas de mi barrio exactamente igual que si me hubieran pasado un rodillo, rulando de alante atrás y de atrás alante, que ha estado la cosa este año muy animada gracias al señor alcalde.
Prohibida toda expresión de alegría en la calle en nombre de una política disparatada para controlar el botellón, ya que la plaza viene estando tomada por la policía constantemente y desde hace dos años. Lo cual tiene su ventaja, pues se ha vuelto al alterne clandestino puertas adentro de los cientos de garitos que llevan establecidos en la zona desde antiguo, solamente con la morralla vecinal como parroquia fija.

Así que he visto la mini feria a través exclusivamente del pegote de rímel reparador, en un continuo bostezo en tardes plomo. Lo cual no da para mucho, sí para opinar que a mi manera de ver el complicado asunto del cuerno pocho, ha estado el ganado por encima de los toreros. Mansos toros, desesperantes a veces, pero a esos toros también se les puede dar su merecido -¡quién los pillara!, dirá El Fundi- pues todo toro, como todo hombre y los marrajos coronados mucho más, tiene su lidia.
Lo que no se puede es pretender pegarle a los animales esa cantidad de trapazos, todos en su contra, esas faenas interminables moliéndolos a tirones, esa lidia garrafal sin tener en cuenta la condición física del toro. Esos terrenos equivocados por sistema, ese desconocimiento de todo lo que tenga que ver con la sacrosanta ciencia de torear, esa desidia desesperante.
Mansos, sí, mansos, pero a la corrida mula de Nicolás Fraile y a la novilla de ayer de José Ortega Cano los coge Miguelín, un suponer, y se sube encima de los dos encierros. O mi adorado Viti, gracias por los piropos, que me lo soplan todos, querido Santiago, que coge el torero de Salamanca la corrida o la novillada con su portentosa y delicada izquierda, y le corta las orejas a la docena de inválidos.

El pedazo de señora de la foto con la que ilustro es mi querida hermana, retratada por Manon nada más poner un pie en Madrid adonde había llegado de viaje turístico unas horas antes. Me ruega que le dé personalmente las gracias desde este blog al profesional venteño por tan simpático detalle con una desconocida, y por sacarla en la página oficial de Taurodelta. Aprovecha el espacio, así mismo, para hacerle saber al célebre artista de la cámara que ella se encontraba mirando al fondo a ver si veía aparecer en lontananza a servidora, pues no se siente cómoda sola por los alrededores del tontódromo del patio de caballos.
Ah, recalca, que ella miraba al fondo con la vista perdida, pero lo que está más claro que el agua es que él la miró a ella.

(Foto: Manon)

El loberío (periodistas)

Recibí hace unos días un correo de un joven periodista muy querido, veinteañero para más señas, un tío que escribe muy bien y que ha hecho sus cositas en toros y las ha bordado, que dice así:
"...de un tiempo a esta parte no hago más que barbear tablas como las babosas de Juan Pedro. Estoy hasta los cojones de todo, especialmente del periodismo y de los toros. No me queda ya más opción que una salida lo menos abrupta posible de esta merienda de negros, y ya veremos de aquí a cinco o diez años si me voy a acordar siquiera de lo que es un natural o un pase de pecho".
Y me venía acordando yo ahora, de vuelta a casa, del lamento de este amigo perteneciente a la última gran generación de informadores que ha asomado la jeta en el toreo y, entre taurinos por un lado y aficionados íntegros por otro, se les ha mandado a tomar por donde amargan los pepinos con verdadera saña en algunos casos.

No conozco una actividad humana en la que se desaproveche tanto el talento como en el toreo, por eso esto es un mundo de mediocres y el sumidero de Las Ventas no es otra cosa que una oxidada máquina de picar carne. Un corral de vacas por mayo, sin futuro, sin ideas, sin norte, caduco, reviejo, cutre, vanidoso, ágrafo, falso, pitopaúsico, machista y clasista, un entretenimiento para la tercera edad que con la cosa de la jubilación anda ociosa, estorba en el sofá familiar y ha encontrado en la plaza de toros una evasión para seguir peligrosamente mangoneando.

Regreso de cenar con mis muchachos y no dejó de pensar en lo que sería de la prensa taurina si tuviera esta gente una tribuna de altura, una por barba, en la que poder explayarse en condiciones y contar la feria como la ven.
Lugar de la cena, "A todo México" de la calle de San Bernardino, que son las fiestas de Malasaña y andan por la plaza del 2 los toreros sueltos por docenas. Con las patillas de hacha, las orejas taladradas y el muslamen marcado por un jean tan prieto, que te puedes encender una cerilla con solo pasarla con tino por la culera.
Mis compañeros de mesa han sido Rosa Jiménez Cano, Covadonga del Peso, Israel Cuchillo, Moeh Atitar y José Ramón Lozano.
O sea: el toreo, a pesar de todo.

El loberío (Pepecarlos)