José Ortega Cano

Soy de las que pienso que a mayor apuesta existencial, mayores probabilidades de convertirse uno en un muñeco roto. Pero no es lo mismo ser un muñeco roto como lo pueda ser el Pelusa Maradona o Leopoldo María Panero, como lo es José Ortega Cano. La principal razón reside en que tanto el futbolista como el poeta maldito, aunque rotos, no son muñecos. A uno le respalda el haber sido el rey del deporte rey. Al otro, una obra escrita muy válida cuyo precio fue la locura hasta verse de por vida con los huesos en un manicomio sin posibilidad ninguna de recuperación. Pero tampoco se encuentra ahí la diferencia total entre estas dos celebridades de la cultura universal al compararlas con el torero, sino que estriba en algo que tiene mucho que ver con el territorio del pudor, rigor hacia uno mismo muy diferente tanto en unos como en el otro.

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Porque nadie está libre de descender a los infiernos y quedarse en el hoyo para siempre. Pero no es lo mismo exhibirse como parte de un espectáculo circense en un programa de televisión a cambio de unos millones de pesetas, que mantener el orgullo de ser persona más allá de las desdichadas consecuencias que acarrea una mente enferma. Y lástima da hablar así cuando nos referimos a un torero. Buen torero, de los de levantarse estando hundido, el cual (junto con Julio Robles y César Rincón, y hasta la llegada de José Tomás) es sin duda el mejor desde la magnífica generación de los años setenta hasta la entrada del siglo XXI.

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José Ortega Cano, además, le cae muy mal a la sociedad española, dada la cantidad de gilipolleces de las que viene siendo protagonista desde que se casó en pánica boda con Rocío Jurado, pues la población sólo tiene conocimiento acerca de la persona en esta última etapa de su escandalosa decadencia. Tonta la gente no es y, como su gran faena en Las Ventas al toro Cabezudo, de Benavides, la vimos únicamente veinte mil personas, no vaya usted al gentío intentando convencerle de que ese hombre al que ven en un plató hecho un guiñapo, tuvo muchas tardes el valor y la arrogancia de jugarse la vida frente al toro.

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Por renovados motivos profesionales la que firma se ve obligada a comenzar esta temporada taurineando mucho. Madrid no es Salamanca, por ejemplo, que pones el pié en la plaza de Santa Eulalia y sin moverte del sitio compruebas como pasa en fila india por tu lado el campo charro al completo. La capital de estos reinos es lo bueno que tiene, que si quieres taurineo tienes taurineo de altura -o de bajura- y si no quieres taurineo te apuntas a otras tribus urbanas y no oyes hablar de un pitón en meses.

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Lo que cuentan los taurinos con pelos y señales de movidas, fechas, lugares, situaciones, referente al estado en que se encuentra el matador de toros de Cartagena, no se puede reproducir aquí ni en ningún sitio. Por dos motivos: uno, porque los hechos no los tenemos contrastados. Dos, porque aún estando en condiciones de dar fe de que sucedieron, podría ser el asunto causa de talego ya que los mismos son indemostrables.

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Pertenezco a ese grupo humano al que le importa muy poco la vida de los demás, ya que con la mía tengo yo para entretenerme un rato. Pero con el desgraciado caso de este torero, su deprimente situación actual y la empecinada manera que tiene de empeñarse en hacerla pública nada más y nada menos que desde una tribuna tan potente como es la prensa rosa -¡esa máquina de picar carne!- sale perjudicado todo un colectivo, amplio, de profesionales de los más diversos sectores que pertenecemos a la empresa del toreo. Seriamente perjudicados por la actitud de un solo individuo, en el dique seco, que no se resigna a entender que su momento profesional ya pasó y que lo mejor sería que se quedara en su casa. Haciendo lo que a cada uno le venga en gana, infinitas formas de vivir la vida llevadas a cabo en la intimidad, sin por ello tener que chamuscar la imagen de la Fiesta entera y sacrosanta.

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No sé si les pasará a ustedes lo mismo. Pero a mí mis amigos de los bares me tienen frita, en bar que entro, en bar que me fríen, intentando indagar la parroquia acerca de las causas a las que se podría deber la lamentable actuación de José Ortega Cano hace unas noches en "Dónde estás corazón", un viernes en Antena3 y con el share por la nubes. Y, como no tengo palabras de respuesta, suelo acudir a un lugar común y aseguro a todo aquel que me quiera escuchar que los toreros no son así, que pertenecen a una estirpe de hombre valientes, hombres que controlan, hombres que están mucho más cerca del héroe que del pelele.

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Que los toreros de verdad no tienen nada que ver con estos fantasmas que frecuentan el colorín, la mayoría de ellos pasados de rosca... pero de rosca.