lunes, 30 de noviembre de 2015

El Juli-López Simón


Las Ventas, 1991, mano a mano Ortega Cano-César Rincón con toros de Samuelito

Dicen que san Simón Casas de Nimes anuncia para la feria de Valencia un mano a mano El Juli-López Simón -tal para cual- y que afición mediática, que venía pidiendo a voces competencia y rivalidad en los ruedos, que los toreros de fama se vean las caras, pugilato de pesos pesados de luces a escena, va ahora y echa para atrás la idea para sorpresa de los demás aficionados. 
Siempre insatisfecho el personal joven, como niños caprichosos, va y se dedica en cuanto ha saltado la noticia a tirar por tierra la combinación, llevándose la contra de lo que solicitaban hace cuatro días, desgañitándose.
Que servidora no mueve un dedo por estar presente en este mano a mano lo debe saber a estas alturas de noviembre hasta Nacho Lloret, Dios me libre de semejante tostón, ahora, nadie me puede negar que el planteamiento del empresario es acertado pues pone al número one del escalafón con el matador de toros revelation de la temporada pasada, ¡en Madrid!, y a los de defensores y partidarios del de Barajas, el aspirante al trono, venteños muchos pues la Monumental lo lanzó, se les debería de estar haciendo la boca agua y el rulé un paraguas en vez de tanto largar, desde el desconocimiento, siempre a la contra se hable de lo que se hable.  
Es un gran mano a mano con los elementos de todo mano a mano clásico, de los que nos movilizaban, lo que pasa es que tanto July como L. Simón son muy malos toreros, pésimos, toreros sin tirón además, de los que lanza prefabricados los taurinos porque son más llevaderos que los toreros grandes, y es por eso por lo que el cartel es una mierda de cartel, no por otra cosa, con la desconfiaza siempre hacia los gestores del toro en el sentido de que pudieran estar rematando un paquete que, de cuajar si pitase la flauta en la calle Játiva, pasearan a estos dos por España entera, a dúo, en empresa perfectamente cerrada y de sobra calculada.
A Madrid, este mano a mano con estos dos pegapases a Madrid, que a ese vamos aunque no sea nada más que para no perdernos la refriega en los tendidos de determinados sectores de la plaza, a la sombra, en tarde de lanzas en alto.

martes, 24 de noviembre de 2015

San Simón



Entierros del conde de Orgaz y caballeros de la mano en el pecho que tanto salen en las postales, ignorándolos desde siempre, este cuadro, San Simón, fue el que a servidora la llevó a El Greco a velocidades de vértigo. 
Tardíamente, hace cuatro días como aquel que dice, que se sepa, y pinturería cultureta la justa, nenes del toro, humildad, obra maestra colgada en Toledo a disposición de todos en la que conviene pararse, cuadro fantástico del que pegué un salto como ciervo que a la fuente de agua fresca va veloz al retrato de Antonio de Covarrubias, y hasta hoy.
Pero aquí viene lo gordo, como el Greco pintó a tantos santos, recuerdo que cuando estuve delante de tan colosal obra de arte y pillé el toreo, dije yo, para mí, ¿y ahora qué hago para grabarme en la memoria el nombre de este santo  para cuando tenga que volver a él, que volveré?
Ya está, me respondí, Simón Casas, acordándome de Simón Casas nunca se me olvidara San Simón, y no se me ha olvidado ni ya como es lógico se me va a olvidar.

No me gusta jurar, pero juro que fue así, tal cual. 

Saludos, Simón Casas, siempre tan productivo en mi vida, empresario.

domingo, 22 de noviembre de 2015

Plaza de toros de Miami




Histórico mano a mano, plaza de Miami, 1960, que tampoco importa que el maestro salga trasquilado como sale, ni que el discípulo le pegue semejante repaso en solitario abriendo cartel con dos toros tan diferentes, de diferentes encastes, toristas del montón, como los escogidos para el encuentro del que es y debe ser siempre el retado. 
No importa nada, cuestión todo de sabiduría, porque a partir del baño que vemos y oímos, Sinatra siguió siendo el mismo, o mejor, y Elvis se consagró.
En los manos a manos, y yo estoy a la espera de anunciarme en uno que de cuajar sería "sonao", no importa el resultado personal de los espadas, secundario, la grandeza reside en que esas dos fuerzas de la naturaleza se enfrenten, que esas dos fieras humanas se vean las caras, toreros de mi corazón, y que los demás mortales seamos testigo.

Luego no me dirán que toreando a la limón lo coge para finalizar con uno
de Juan Pedro, en Love me tender, y lo revienta por completo. 
Pero es que la tarde estaba ya vencida.

sábado, 21 de noviembre de 2015

Para no futboleros



Soy una apasionada de María Callas, lo mismo que le pasó a Onassis toda la vida, que murió de odio el señor Aristóteles, perro mastín, pero un señor muy atractivo, por otra parte.
He dicho apasionada de María Callas, no de la ópera, género caro al que no he llegado aún como debiera aunque no se descarta que llegue sabrá Dios cuándo, de la mano únicamente de esta mujer de la fotografía.
Mujer que se parece físicamente a muchas otras mujeres, según el día, privándose de imitar a ninguna pues a la que se imitaba era a ella -aquí en versión Ava Gardner retratada- les invito a ver a propósito un documental sobre su vida y obra, de metraje futbolero, esta tarde de un sábado de otoño Bernabeu, don Santiago, y ese Leo Messi.

Dadas mis nulas aptitudes con este medio, soy incapaz de subir el video del documental
 que les quería mostrar, lo enlazo, pinchen aquí, no se arrepentirán.

lunes, 16 de noviembre de 2015

Ole ole y ole



Arrea, que con tanto ajetreo musulmán no me había enterado yo hasta ahora mismo, que Diego Urdiales hizo ayer el toreo en la Monumental de México.
Enhorabuena, matador, se le espera con paciencia.
Ay, qué pena, cuánto cristiano enterao, de nuevo cuño, haciendo el indio.
Foto: mundotoro

Pistola y cuchillo




Muy buenos días a todos ustedes. 
Vamos a por el lunes, nueva semana, de la mano de Camarón que nos habla precisamente de los moros y de los cristianos por bulerías.

domingo, 15 de noviembre de 2015

Última hora



Ha estallado una bombilla en París y, se confirma, la población está a la fuga.

Silencio



Mira que desde que empezó esto del blog tenía una el propósito de no meterse en los lodazales de la política, senderos plagados de navajeros al acecho en los que no me defiendo bien, y eso que una es de las que espera la traca final como una mascletá sarracena a lo bestia de las de fallas de Valencia del Cid, cuando los idus.
Total, que voy y caigo en la entrada anterior y salgo con lo de París, creo ahora que lo pienso que por una obligada y sincera camaradería con los lectores franceses, únicamente, pues hubiera preferido permanecer en silencio bajo los tejados de teja árabe del centro de Madrid puestos al sol, que me cobijan
¿No quieres arroz? 
Toma dos tazas, y aquí me tienen de nuevo emponzoñada, pues soy europea y cristiana, señor Jesús, gracias por su cortés segunda intervención anterior, bautizada con toda pompa en mi pueblo al séptimo día de nacer, villa cacereña que tiene nombre árabe de preciosa sonoridad cuando se dice completo, mas, no obstante, sin embargo, no me gusta el cordero que me gusta el jalufo, de pata negra, y además la noche del atentado pude temer por la vida de algún amigo que quiero y que tengo por aquella tierras galas, echando servidora gusarapos por la boca.
Así circulo, con semejante cacao, perdida en un mar de dudas y soñando con Granada, mientras mi cabeza estalla invadida por tanta información, tanta opinión, tantos pareceres, tanto sabio, de tanto ignorante, -de los charlatanes, paso- y me encuentro en un estado que bien me hubiera podido afectar alguna extraña onda expansiva o astilla volandera procedente de la masacre del Bataclán.
La gente sólo hace hablar, hablar y hablar. 
Yo creo que la gente no piensa, que ahora a la gente no le da tiempo a pensar con tanto hablar y, despiadada, se empeña en darte versiones de todo sin habérselas pedido, tertulianos y no tertulianos, ahora toda la gente sabe de todo, y entonces va y te brea interrumpiéndote el paso mientras te obliga a que te enteres de su interpretación de algo tan irracional, orejera glosa madurada desde la chaiselongue, un no parar, con la misma soltura que si te facilitara la receta del cuscús aparecida en el último Dominical que esté editando un recetario de comida mora.
Para empezar a ir despejando las incógnitas que me asaltan, resumiendo y al grano, 
¿desde cuando viene esto, desde el año 711 o el del lío es Bush?
 Otra: y esto, ¿quién lo paga?

Que Francisco Rivera Paquirri no es don Josep Pla lo sabe hasta Carracuca, pero no está mal difundir la opinión del matador de toros de dinastía que fuera duque de Montoro, que nos apunta una línea de entendimiento desde twiteer de esta manera: "La única solución para evitar estos atentados repugnantes de cobardes sin humanidad es evitar que entren en el país". @Paquirri74.
 Y se tiró el tío en Marrakech buena parte de su infancia, y adolescencia, viviendo como un sultán.

sábado, 14 de noviembre de 2015

Franceses



Un recuerdo muy cariñoso un día como hoy para la audiencia francesa que pasa por aquí, muy estimable en número, con mi agradecimiento eterno por sus constantes visitas.
De los hechos ocurrido anoche en París no hablo pues temo ser linchada, pobre Europa, la que tiene encima esa vieja puta de hashtag y lacitos, y Je suis Charlie, a la que le ha llegado la hora y no sabe ni puede reaccionar presa en su propia trampa.
Chulo de Dax: no veas lo que me gustaría hoy almorzar contigo y oírte hablar horas y horas.

viernes, 13 de noviembre de 2015

JT y la FIT



Ya lo saben -y lo que no saben todavía- que ahora para salvar la plaza de Sevilla hay que tirar de José Tomás, un torero de época al que los empresarios y otros romos mandamases del toro, prensa de altura incluida y la hemeroteca pide guerra a voces, más la valiosísima colaboración de la afición íntegra, un torero de época, decía, con veinte años de alternativa y cosido a cornadas, al que hasta que los cochambosos poderes que hoy manejan la Fiesta no lo lograron marginar no pararon, pues si no lo paran aquí ahora mismo hubiera vuelto a caer el mando en manos de los matadores, que son quienes lo deben llevar para su buen funcionamiento, tal y como demuestra sin fisuras la historia escrita del toreo.
Bajada de pantalones maestrantes de los cuatro capos garbanceros del cuerno pocho ante el hombre que se juega la vida, y que a mí como mujer me ruboriza, torpes, ¿qué dirigente del mundo de la lírica hubiera pulido el filón de 
María Callas
Van a correr ríos de tinta, hasta servidora se está preparando para meter baza personal, porque la maraña es de tal calibre que ni siquiera los que la han urdido son capaces ni medianamente de desenredarla, de mediadora para apuntalar la ruina de la Maestranza va la FIT y de hombre bueno, Morante, y digo bueno porque yo creo que Morante, tras reconocerle que es un torero grandioso, es además una buena persona.
La FIT, Fusión Internacional Taurina, porque hay dos FIT, la FIT méxicana y la FIT venteña, la FIT venteña obedece al lema Fuerza Intergaláctica Taurina, cuya ideóloga se dio a entender en su momento que era servidora, con una facción al margen, la LOFIT, Lado Oscuro de la FIT venteña, comandada por el FOFO.

Continuará, vayan adelantándose a los acontecimientos, pinchen aquí, con mis deseos de un feliz fin de semana a la buena gente lectora.

Dedicado al caballero al que anoche le pegué por teléfono tres alaridos que me dejaron más a gusto que la mar océana, que te contesto por aquí, como te prometí, pues no tengo
 -de momento-
 otra manera de comunicar contigo. Y es que, como decía
Dalí en su Diario de un genio, "todo lo importante coincide", amigo mío.

miércoles, 11 de noviembre de 2015

La versión




A la espera de poder normalizar la paranormal actividad de esta leonera rosa de la señora condesa, les saludo con Elvis Presley, Pelvis, Elvis Pelvis, que le llamaría Ludo, más flamenco, imposible, incluso teniendo en cuenta la dudosa desdicha de ser francés.
Versión de O sole mío con más swing y más Nápoles que la mar entera, ni Moduño, porque el grande de Tupelo, Misisipi, que versionó mucho durante toda su carrera, tuvo los santos bemoles de mejorar casi siempre el original y dejar en ridículo a más de uno.
Ojo, menos cuando le mandó llamar el maestro Frank Sinatra para cantar mano a mano encima de un escenario ambos dos, creo recordar que en la plaza de Miami, escribo de memoria, que el del tupe de Tupelo y perdón por lo repipi pero es que una cree en las señales, se riló vivo.
Rilao pero sin achicarse por fuera terminó haciéndose el amo del cotarro porque Sinatra era un hombre de esos que no pueden arriesgarse a bailar.

No se me olvida ni aunque viviera cien años que este blog tiene pendiente rematar dos entradas muy antiguas, pero muy importantes según mi criterio y de obligado cumplimiento a la hora de compartir pareceres con la afición que pasa por aquí, una de ellas se trata de los apoderados de los toreros de hoy.
Vuelvo a Elvis porque recuerdo que la primera entrega la ilustré con una foto del Coronel Parker, un delincuente, que fue el novesco manager del cantante.
Para la segunda entrega, si se logra, ilustraré con otra foto, en este caso
 de Santiago López.