El loberío (cuernos)

No sé si a ustedes, pero a mí concretamente a estas alturas de la feria es que no me cabe un cuerno más en la cabeza. Coronada y en puntas voy por la vida, y es que como le coja de lleno la femoral a uno, lo mismo lo espabilo.
No me llamen fiera, es que hay matadores que no conocen la piedad y como puedan te meten un estoconazo hasta la bola a la altura del brazuelo, que te deja seca en la arena y a la vista del público la faja-pantalón.

Indignante la forma en que se tiran ahora a matar los matadores, a los bajos, no es que la espada caiga baja por un casual, es que apuntan a la masa blanda de los animales por costumbre, descarao, sin la mínima intención de practicar la decencia.
El festejo de hoy lo he visto por televisión y no lo he visto entero -cuando una corrida de toros es una unidad por sí misma en lo universal- así que privarse de ver la mitad debe ser algo parecido a practicar el coito interruptus.

Tirada en la barca del sofá he visto salir un toro haciendo de salida eso que deben hacer los toros bravos de salida. Que los toros de salida es cuando cantan muchas de las cualidades que atesoran, igual que nosotros cuando entramos a un guateque, que se nos podría calibrar para empezar por la forma de presentarnos en escena.
Por cierto, los toros, ¿salen a la arena o entran?

Trincar blog y boli y comenzar a tomar notas caseras sobre el comportamiento de Fosforero, de Las Ramblas, cuarto de la tarde, colorao, vareado de carnes aunque un tío, ha sido como un acto reflejo imposible de reprimir.
Les paso a ustedes en limpio lo que he apuntado, adornado el tema con un pelín de literatura noctámbula:
Franco de recibo Fosforero y, como premio al detalle, Juan Bautista lo muele a capotazos. Lo pica Puchano, fatal, aplicándole una defectuosa y baja primera vara, que rectifica, con entrega y empujando el toro, larga, larguísima, pues los peones son incapaces de sacar a Fosforero de debajo del peto o muro de carga. De la refriega queda picado y ahormado, pero como es de ley llevarlo dos veces al caballo, se le vuelve a poner y de nuevo Puchano, pasado de terrenos al citar, le coloca otro sablazo de genuino estilo tabernario.
A todo esto la plaza de Madrid muda, pues según todos los indicios el tendido "7", que era su motor, parece haber pasado a mejor vida.

Pregunta, ¿puede un ser vivo tras semejante curra llegar a recuperarse? Pues no, porque ya puede ser usted notario o toro bravo que como le arreen dos chalequeras de ese calibre, piensa una que no le deben quedar fuerzas para otra cosa que no sea respirar. Sí, sí, respirar, si hoy la lidia se realiza sistemáticamente en contra del toro y raro es que algún coleta caiga en la cuenta de darle al enemigo siquiera unos segundos para que coja aire.
Así y todo tuvo el toro de Las Ramblas el suficiente brío como para tragarse con nobleza una ensalada de mantazos durante la faena de muleta de todos los calibres y para todos los gustos.
Toro de cinco series únicas y en caliente, ligadas, y una de adorno como alivio, pero vivimos tiempos de faenas interminables que aburren a las ovejas y que dicen muy poco del buen gusto de sus autores zotes.
El toro Fosforero murio con la boca cerrada en el tercio y mirando hacia afuera tras padecer la ya clásica rueda de peones, con la cabeza alta y ofreciendo resistencia.
La verdad es que me hubiera gustado verlo lidiar por auténticos toreros conocedores de su oficio, y no tragarme la viva representación de una tomatima muy parecida a "Matanza en Texas II".